Это был он, Петрозаводск. Я узнавал
улицы, читал их названия на дорожных указателях, узнавал
характерные повороты и достопримечательности. И в то же время он
был другой. Я люблю свой город, но всё же, похвастать архитектурой
и убранством может разве что центр. А окраины - это обычные серые,
невзрачные пятиэтажки. Над многими магазинчиками – вывески,
сохранившиеся ещё с девяностых, а то и раньше. Да, летом город
утопает в зелени, но деревья плохо маскируют обветшалые фасады и
отваливающиеся балконы.
Здесь же… Город как будто умылся от
дорожной пыли и заиграл разноцветьем красок. Даже такие привычные
хрущёвки смотрелись иначе, наряднее. Да даже балконы застеклили не
кто во что горазд, а по единому плану, не было ощущения
аляповатости. Стены выкрасили в яркие, но приятные глазу
оттенки.
А дороги! Ровный асфальт, чёткая
разметка, вдоль дорожного полотна – широкие тротуары. Особенно
удивило состояние покрытия и разметки. Ведь ещё только май, где
ямы? Почему разметка за зиму не стёрлась? Или её уже успели
восстановить?
Вывески над магазинами какие-то…
скромные, что ли. Всё прекрасно читается, и понятно, где продукты,
а где электроника. Но они не пытаются перекричать друг друга,
задавить конкурента, заманить покупателя. Информируют, а не
соблазняют. Как в детстве, только всё очень современно. Не неоновые
буквы из гнутых стеклянных трубок, а вполне привычные световые
короба, только более плоские, и светятся ровнее.
Я вертел головой из стороны в
сторону, не обращая внимания на насмешливые взгляды Майи, которые
она бросала на меня. А потом увидел ЕЁ. Посреди тротуара стояла
жёлтая бочка, к которой выстроилась небольшая очередь горожан,
утомлённых необычной для мая жарой.
Боже ты мой, родная! Как же я по ней
скучал! Мы как раз сбросили скорость, и я проводил её таким жадным
взором, даже сглотнул, что Майя засмеялась.
— Вы ведь так и не попросили попить!
— вспомнила она.
— Да пофиг, не в жажде дело! Это же…
это настоящий квас! Как в детстве! Понимаешь?
— А у вас что, квас запретили? Не
делают? — Майя тоже оглянулась на бочку.
— Делают, — вздохнул я. — Но это не
то. Эх, не объяснить! Его у нас полсотни разных сортов, но половина
– химия, пить невозможно, а даже и то, что живого брожения… Ну не
то. Нет вот этого восторга, как будто ты божественный нектар
пробуешь. Пьёшь – и это просто напиток. Неплохой, особенно в бане.
Но не то, что в детстве было. Эх! Долго нам ещё ехать?