Перестук клавиш...
— Виктор Кузьмич, — девушка
улыбнулась и повернула экран ноутбука к леснику, — гляньте-ка.
Тот внимательно всмотрелся,
несколько раз глянув на меня. Там что, моя фотография?
— Похож, и что? — пожал он плечами.
— Я ж не говорю, что он не наш. Говорит чисто, но... Вот как
объяснить? Такие глупости, которые советский человек не скажет. И
звонил смотри куда.
Кузьмич показал девушке свой
телефон, видимо, историю вызовов.
— Так это же международный код СССР!
— девушка засмеялась. — Кто ж так номер набирает? Так только из-за
границы к нам позвонить можно!
Ну да, есть у меня привычка вместо
восьмёрки набирать плюс-семь. И что?
— Вооот, а я о чём! — Кузьмич развёл
руками. — А это вот его телефон.
Он отдал блондинке мою трубу. Та
нахмурилась, потыкала в экран вполне осмысленно, покрутила телефон
в руках. Потом неожиданно приложила его тыльной стороной к моему
пальцу.
— Какой код разблокировки? —
спросила она.
А вот теперь я напрягся. Почему-то
мысль о происках конкурентов по бизнесу мне до сих пор в голову не
приходила. Расслабился из-за дня рождения.
— Может тебе ещё ключ от квартиры
дать, где деньги лежат?
— Пока не надо, — блондинка отложила
телефон. — Подскажите ваш домашний адрес, Алексей Вячеславович?
— Зачем? — я усмехнулся. — Разве в
моём досье этого нет?
— Есть, — девушка кивнула, — но
интересно услышать от вас.
— Санкт-Петербург, Крестовский
остров, Эсперов переулок, 16, — с улыбкой произнёс я.
— А в Петрозаводске вы по какому
адресу прописаны? — девушка даже бровью не повела, но активно
защёлкала кнопками клавиатуры.
— Улица Ленина, 11А, квартира 17… —
я немного растерялся и ответил на автомате.
Дело в том, что это адрес моих
родителей, я там родился и вырос, и по этому адресу регистрировал
свои первые бизнесы. Он совсем не тайна, и через налоговую его
выяснить – раз плюнуть. Но самое главное – он не нужен ни моим
конкурентам, ни нанятым стриптизёршам, ни даже полиции, ведь я там
давно не прописан.
— Хм… — блондинка на минуту
задумалась.
Она щёлкнула чем-то на своём
ноутбуке, и из него выскочила небольшая пластинка, похожая на
флешку. Вот только это явно была не флешка, потому что она ткнула
этой пластинкой мне в палец, и я почувствовал укол.
— Не беспокойтесь, всё стерильно, —
сказала она, вставляя «флешку» обратно в ноутбук. — Я должна
убедиться, что вы тот, за кого себя выдаёте.