— Иди, Сеня, не парься, — говорит Пахомов, — я скажу твоим нанимателям, что ты честно отработал.
Бритоголовый кивает, даёт знак своим, и они спешно уходят.
Двое «людей в чёрном» подходят ко мне и становятся по обе стороны. Конвоиры, догадываюсь я.
А ещё двое и сам Пахомов идут к Тёме.
Бесцеремонно сдирают с того скотч, и зал ресторана — изрядно разгромленный, практически уничтоженный — оглашает вопль:
— Валера! Сука! Садист!
Пахомов хватает его за волосы и выворачивает шею — такой громила и сломать может. Что ему стоит?
— За суку ответишь, садиста — увидишь. И как умудрился в такое дерьмо влезть — подробно объяснишь. — Слова Пахомов чеканит, будто выплёвывает и, повернувшись, командует своим подельникам: — В машину их, живо.
Нас с Тёмой тащат коридорами, через кухню ресторана — кругом пустота и разор, но хорошо, хоть трупов не видно, — и запихивают в громадный джип. Их целых пять припарковано на заднем дворе.
И меня и Артёма заталкивают в одну из машин на заднее сиденье.
Между нами и охраной Пахомова — стекло. Мы с Артёмом в относительной безопасности. И уж точно неслышимы для тех, кто впереди.
Тёма ноёт:
— Не радуйся, дура. Мой брат хуже, чем ты можешь себе представить. Настоящее чудовище!
Я только хмыкаю: догадываюсь.
— Почему ты мне вообще не сказал, что у тебя есть брат? — шиплю вслух.
— Не считаю это отродье своим братом! — кривит он разбитые губы. — Его батя по пьяной лавочке заделал со шлюхой из борделя. А та, кукушка, потом его нам подсунула. Ну как подсунула… В приют сдала…А отец забрал и в наш дом притащил. Но так и не усыновил его. Видишь, у нас даже фамилии разные.
Ну да, Крачков и Пахомов. У меня и подозрений не зародилось. Но они — определённо похожи: тёмно-русые волосы, светлые глаза, очертание губ. Особенно сходство было заметно сегодня, когда братья оказались рядом.
Правда, вряд ли у Артёма когда-то будет такое надменное выражение лица, как у брата. Да и черты не станут такими резкими, почти отталкивающими. Хотя, надо признать, Пахомов красив. И холоден, как айсберг, при этом. О такую красоту можно порезаться.
Так, куда-то не туда мысли меня понесли.
Трясу головой, отгоняя их. Уложенные локоны бьют меня по щекам. С них сыплются цветы, которыми мои волосы украшали сегодня самые искусные стилисты.
Артём же ехидно лыбится и говорит: