― Эта?
―
Феминистка, тащащаяся по девочкам. Ты её не вдохновишь.
― А эта?
― Наградит
таким букетом, что мы перестанем пользоваться одним мылом. Ещё на моё время её
перетрахала половина присутствующих парней. Думаю, за последний год она добила
и вторую.
― Ок. А вон
та, тёмненькая. В фиолетовом?
Последние
минут пятнадцать сидим с Игорем за столом, играя в игру: кто самая большая
давалка на районе и кого гипотетически можно в служебке зажать. Самый эпик в
том, что всё это время напротив сидит вся моя семейка в полном составе и
слушает нас. Плюс отец Климова, сурового, но интеллигентного вида дядька с усами-щёточкой.
С сыном они очень похожи, кстати.
― Подойдёт,
― охотно киваю, с наслаждением доедая каре ягнёнка и запивая его
"Кристалл". ― Если ты не прочь оказаться в наручниках и с кляпом во
рту. Любишь плётки?
― Уволь. Я
слишком нежный для садо-мазо.
― Тогда
мимо.
― Какая уже
по счёту мимо? В вашем террариуме есть хоть одна адекватная?
― Есть. Я.
На меня так
скептически воззряются.
― То есть,
нет.
Это
утверждение?
― То есть,
нет.
― Прикольно.
Вот так захочешь кого-нибудь склеить, и то некого.
― Вот та
официантка весьма миленькая, ― указываю на скромного вида шатеночку, бегающую с
подносом. ― Готова поспорить, она из тех, что вышивает крестиком, любит закаты,
долгие прогулки под луной и носит в рюкзачке томик Бродского.
― Не, за
такими месяцами надо ухаживать, чтоб под блузку залезать. Нафиг.
― Ну,
дорогой. Любишь кататься ― люби и долгие прогулки под луной.
― Да нафиг.
Хотя... ― Игорёк призадумывается прям всерьёз. До кого-то явно дошли коктейли.
По трезваку он бы ни за что не стал морочиться. ― Как я выгляжу?
― Как
ленивая задница, которая давно похерила свою расчёску и из принципа не берёт
мою.
― Сгодится.
― Стой, ―
торможу его. ― Дай трюфели из бороды вытряхну.
― Не бороды,
а щетины.
― Ага.
Которую ты когда последний раз брил? ― не, ну так-то вообще-то она у него
реально не запущенная. Аккуратная, умеренно косматая. Викинга из себя не
строит, чтоб косички заплетать. Да и сам он вполне себе ничего. Даже очень ничего.
― Всё, красавец. Вперёд, ― благословляю его лёгким шлепком по заднице, давясь
смехом. Просто он так смешно в перевалочку ходит. Как мишка косолапый.
Периферийным
зрением чувствую на себе пристальные взгляды соседей по столику и одной как-то
моментально становится не по себе.