Прошел месяц.
Ну почти. Наступил апрель, зацвели деревья, Геленджик стал похож на невесту в
кипенно-белых шапках цветов, распустились нарциссы, столь же прекрасные, сколь
и вонючие (автор нисколько не привирает, эти красивые цветы нереально пахнут
дерьмом – прим.авт), одуванчики, море прогрелось настолько, что некоторые
смельчаки в нем рисковали плавать.
Я любила это
время года. Когда несколько лет назад внезапно сменила место жительства и
специальность на это вот все, не ожидала, что попаду в такую сказку. Летом юг
пестрит туристами, а вот весной их еще нет, можно гулять по набережной, вдыхая
ароматы морского бриза и пицундской сосны, любоваться бликами солнышка на
поверхности темных волн, кормить почти ручных белок возле пансионата
«Приморье», ну и вообще, наслаждаться своей жизнью и работой, не привязанной к
графику. Я вольная птица, если накатывает уныние, просто гуляю, набираясь
вдохновения, чтобы потом за три недели выдать что-нибудь интересное читателям.
Обычно у меня не бывает приступов меланхолии, я просто
постаралась исключить из своей жизни все негативные факторы, ведущие к этому состоянию.
Раньше я жила совершенно другой жизнью в совершенно ином месте. Когда внезапно
решила бросить все в буквальном смысле и переехать, многие мои знакомые,
малознакомые и вовсе не знакомые крутили пальцем у виска, мол, у бабы крыша поехала,
пророчили мне нищету, алкоголизм и прочие прелести свободной жизни.
Писательницей я стала случайно. Обычно
девчонки представляют себе успешную карьеру где-нибудь в офисе, в аврале, и я
поначалу также, только в университете, где училась. Осталась в аспирантуре,
вела пары у студентов, писала диссертацию, и в один прекрасный или не совсем
момент поняла, что надоело хуже зубовного скрежета. Маленький город далеко в
Сибири, где климат мерзкоконтинентальный – девять месяцев зима, потом
межсезонье, вжухает лето и снова зима. Варежки из шерсти, штаны из нее же,
делающие круглую попу похожей на старый валенок, шапка по брови и шарф по
глаза. А еще шуба и унты, потому что даже в сапогах ноги мерзли жуть как. И
вечно гундящая над ухом мама, требующая внуков, зятя и дачу по выходным.
Ну разве это жизнь? «Сначала они на
телевизор копить будут, потом на стиральную машину» - как говорила героиня
Муравьевой в одном из советских фильмов. Совсем не так я себе представляла
семью. И однажды написала роман. Делала это в перерыве между собственной учебой
и обучением студентов, стуча пальцами по клавиатуре словно сумасшедшая
секретарша, оставалась на кафедре допоздна, чем вызвала доверие завкафа, что начал
приводить меня в пример другим аспирантам. А я что? Вместо диссертации за два
месяца написала роман о любви. Казалось бы, ну что там можно такого изложить
нового, чтоб понравилось? А ведь получилось! Робко выложив на одном портале
самиздата ночью (ну чтоб сильно не разочаровываться, и если будут гневные
комментарии, то прочесть их постфактум) свое произведение, я проснулась утром с
двум тысячами лайков к книге. Она неожиданно взлетела в топ, и мне сразу же
присвоили коммерческий статус, позволяющий продавать свои опусы. И даже денег
дали. Ровно семьдесят тысяч рублей за первый месяц. И официальная зарплата
пришла десять с копейками. То есть, в сумме я заработала чуть больше
восьмидесяти тысяч за тридцать дней, причем, большую часть из них мне выплатил
портал самиздата. Нехило так, да?