– Я вынужден произвести процедуру еще раз, – сказал он, и я заметила, что его руки дрожат.
– В третий раз?
Он ничего не ответил, только отсоединил от моего живота один датчик и прицепил другой, точно такой же.
С минуту мы сидели молча: я в этом огромном холодном кресле, и он напротив меня. Я подумала: если там, внутри меня, кто-то из Черного списка – какой-то маньяк, навроде Сына Мясника или Порченого, – я так и не увижу его, не увижу ни разу, и в исправительном Доме они будут держать его в одиночке, они будут кормить его три раза в день и не скажут ему ни слова, до самой смерти не скажут ни слова, он так и не поймет, что к чему. Я подумала, что за лицемерие называть эти Дома исправительными. Никто никогда и ничего не пытается там исправить. Их просто там держат. В сытости и молчании…
Потом датчик пискнул, и врач снова считал результат, судя по всему, тот же самый.
Я спросила:
– Что-то не так?
Он молчал.
– Что-то не так с ребенком?
Он встал и прошелся по кабинету.
– Его отец… – Голос врача дребезжал, как пивная банка, катящаяся по асфальту. – Он вам известен?
– Нет. Это фестивальный ребенок.
– Одевайтесь, – он глядел мимо меня. – И ждите там, в коридоре. Я вызвал сотрудника ПСП.
– Он неправильный?
– Что, простите?
– Ребенок. Родной. Мой Родной из Черного списка?
– А… нет… – Он, наконец, посмотрел на меня, но как-то странно: словно издалека, словно через бинокль, словно я маячила где-то на горизонте, словно я была в социо, а не здесь, перед ним. – Нет. Ваш Родной не из Черного списка.
– Тогда почему сотрудник? Что я сделала? В чем мое нарушение?
– Не в моей компетенции, – сказал он рассеянно и тут же перестал меня замечать. Его явно занимала какая-то другая беседа в глубоком слое.
Сотрудник не слишком спешил. Он явился минут через сорок, и все эти сорок минут я провела в коридоре, глядя, как входят в двери кабинетов напряженные, раздраженные, привычно напуганные предстоящим открытием самки, старающиеся настроить себя на худшее, но все-таки упорно цепляющиеся за лучшее. Надежда. От них прямо-таки фонит надеждой. Волны ядовитой надежды заливают весь коридор. Авось обойдется. Авось не сейчас. Авось я пустая.
Из кабинетов они выходят другими. Пустышки – плавной и стремительной походкой танцовщиц, они как будто становятся тоньше, они как будто становятся легче от клубящейся в них пустоты.