Мироныч курит, смотрит в окно и нервно барабанит пальцами по столу. Он вовсе не похож на матёрого журналюгу из когорты «разгребателей грязи»[1]. Однако именно с этого он начинал и этим прославился в нашем городе. Сам же Мироныч напоминает артиста Евгения Леонова – невысокий, лысоватый, полноватый. Любит одежду, висящую мешком. Но при этом хватка у него – бульдожья. И уж если он вцепился в какую-то тему, не отстанет, пока не раскрутит.
– Где тебя носит, Давыдова? – рявкает он.
– Материал собирала, Вилен Стефанович.
Усаживаюсь на стул напротив и с некоторым подобострастием уставляюсь на шефа. Он – мой идеал журналиста. Надеюсь, у меня со временем выработается подобный ехидно-ироничный стиль письма.
– Много насобирала? – смягчается шеф, всё-таки долго злиться он не умеет, чем весь коллектив и пользуется.
– Немного, но наткнулась на кое-что интересное. Помните, громкое дело Вазира Алиева?
– Зверь который? – уточняет Мироныч.
– Ага, он.
– Но там же вроде расставили все точки над «ё».
– Запятые там расставили, – ехидничаю я. – Пиплу как всегда скормили полуправду.
– Серьёзные предъявы бросаешь, Давыдова! Ответить готова?
– Всегда готова, Вилен Стефанович.
Нахожу в своём айфоне нужное видео с Дариной Тихомировой, которое предварительно скачала с ноута, и поворачиваю к шефу.
– Занятно… – комментирует шеф, сбивая пухлым пальцем пепел в пепельницу в виде паука сидящего в центре паутины.
– Ещё занятнее, что эта девушка, – дочь генерала Воравских и жена некого Кирилла Тихомирова.
– Тихомирова, – тянет шеф, – знакомая фамилия, – задумывается, видимо перебирая в памяти «информационные файлы». – Постой, есть такой дипломат.
– Да. А женой его была Ефросиния Тихомирова. Помните: «Жуткая авария», «Нелепая смерть»?
– Ещё бы не помнить, – куксится шеф, – у меня друга убрали тогда, за то, что хотел это дело на чистую воду вывести.
– Вот и здесь история почти полностью повторяется.
И я подробно излагаю шефу факты. Про Базирова тоже, иначе не выстроить всей цепочки.
Когда заканчиваю, меня аж слегка потряхивает: сама понимаю, что прикоснулась к чему-то очень крутому. Это реально можно докрутить до Пулитцера.
– Молодец, Давыдова, – говорит шеф. – Далеко пойдёшь. Если кто-нибудь паровоз навстречу не направит.
А затем встаёт, идёт к сейфу, что пристроился в конце его кабинета и извлекает оттуда тоненький и весьма затрёпанный скоросшиватель. Протягивает мне. Читаю надпись на обложке, сделанную фиолетовыми чернилами: «Проект “Идеальные”»