Кстати, этот
нытик иногда припоминает мне тот фингал и «вывихнутую руку». Фингал был,
признаю, а вот с рукой я правда ничего не делала. Тренер всегда учил нас
стараться не навредить. Я – исполнительная ученица. Просто Станислав Завьялов
слишком долго просиживал задницу на золотом унитазе и оказался через чур
нежным.
Отчасти,
именно из-за этого он и сидит в вечной френд-зоне. Но я никогда не скажу ему об
этом. Стас – отличный парень и хороший друг, только
мне нужен настоящий, даже немного жесткий мужчина. Другие просто не смогут…
папин характер, унаследованный мной на девяносто процентов, уничтожит их, и
сломает.
— Штрафной
вам, чикульки! — кричит Завьялов, сквозь громкие басы авторского сета от
диджея.
Не люблю
клубы. Накурено и голова потом болит от непрекращающихся «тынц-тынц», а моя
Семицветик их обожает. Что еще раз подтверждает закон несоответствия оболочки и
характера.
Мы отмечаем
мое практически свершенное трудоустройство и задорно подпеваем под песни
«Зиверт». Подруга увлекает меня на танцпол, и поддавшись общей эйфории, я
позволяю запустить волны по своему хмельному телу.
— Верушка,
мне папаша звонил. Отъехать надо, ключи передать, — касается моего плеча Стас и
громко кричит на ухо.
Киваю в
ответ и вопросительно смотрю на него. Может быть, он что-то еще спросил, а я не
расслышала?
— У нас депозит
– всё запишут на мой счет, вы отдыхайте еще. Надеюсь, я скоро вернусь, — его
взгляд блуждает по моему телу, а я слишком много
выпила, чтобы начать париться из-за этого.
Как только
Стас уходит в меня врезается закосевшая подруга и, громко смеясь, тычет пальцем
в облегающий топ:
— Стасик убежал
в туалет… снимать напряжение? — ржет еще громче, хотя, казалось бы, куда больше.
А я смотрю
на свои соски: как в свете неонов, сквозь ткань призывно блестят мои штанги. Класс…
А еще мне
наплевать. Поет моя любимая песня и, задорно двигая попками, мы идем к нашему
столу.
Орем во всё
горло: «Эта лайф в кайф, когда не хочется назад. И только этот миг лишь бы
повторять подряд…» (прим. автора – текст песни Zivert – Life).
Фокусирую
свой взгляд на брюках официанта, подошедшего к нашему столу. Какие-то проблемы
или повторил напитки? Но высказать свой вопрос вслух не успеваю, потому что
поднимаю глаза выше.
В клубе
больше сотни человек. Тьма-тьмущая народу, как и клубов в Москве. Так какого
хрена престарелый Демид Дмитриевич приперся в молодежный клуб?