Фиктивное оБОССтрение - страница 15

Шрифт
Интервал


Оба варианта не годные и крайне идиотские.

— Так, всё, я придумала идеальный выход из положения.

— Какой? — любопытная какая, аж ножкой сучит от нетерпения.

— Не скажу ему, что куда-то уезжаю. Я вообще-то не обязана каждый эскиз вам таскать. Двадцать первый век и у твоего рукоговнителя есть электронная почта, — наконец произношу я, радуясь своему гениальному плану.

И как я сразу не догадалась до этого.

— Доброе утро, девушки. Вероника, пройдем в мой кабинет. Нужно обсудить макет, — на удивление спокойно произносит вылезший из табакерки чёрт, он же Демид Дмитриевич Макаров.

Неужели не услышал? Ну ему же лучше. Возрастным дяденькам – вредно нервничать по пустякам.

— Мне не нравится этот цвет. Переделывай.

— Хорошо, Демид Дмитриевич.

— Когда исправишь? — какой суровый насяльника.

— Завтра. В теплых или холодных сделать? Могу два – на выбор.

Сноб морщится как будто проглотил головку чеснока и занюхал ее дурианом.

— А чего это ты сегодня такая послушная и исполнительная?

— Потому что послушная и исполнительная няша? — скалюсь, но не выдерживаю его напора и отступаю на шаг назад. Нечего в меня свои бактерии впрыскивать.

— А может, потому что ты, Вероника, боишься батарей?

Серьезно? Опять подслушивал? Ну точно рукоговнитель…

— А у тебя хобби такое? Или старческий маразм приказывает подслушивать и подозревать персонал во всех смертных грехах? Так ты себе не только геморрой заработаешь, но еще и шизофрению. А ее сложнее лечить.

— Дрянь сопливая, — Демид бросается в мою сторону, но молодость на моей стороне. С резвостью зайца отскакиваю в сторону и врезаюсь в грудь Смирнова.

Так хочется сказать «спасибо» своему спасителю, но от болевого шока могу только лишь хрипеть.

Что это за Скала, блин? Анька бы присмотрелась к отцу своего ребенка – такой шкафчик пригодится в обиходе. Представила, как Илья Антонович укачивает ребеночка и делает приседы. Главное не заржать, а то ребра до сих пор болят.

— Ника, прости! Ты цела? — притворно сокрушается Смирнов и пытается меня облапить.

— Да, спасибо, — отползаю подальше от обоих товарищей. Что-то тут никому доверять нельзя. — Я уже ухожу. Правки вышлю завтра, на почту.

— Какие правки? — хмурится Илья, а Макаров выжигает на моем лбу очередную бесовскую метку.

— Переделаю цветовую композицию в требуемых тонах.