Не сейчас.
Нет.
Еще не сейчас.
Еще нужно полежать минуту, две, прийти в себя, заставить тело слушаться.
Человек снова поднимается, со скрипом, со скрежетом, с жалобным похрустыванием. Садится, болтает ногами в воздухе, если бы гроб еще так не качался, было бы проще, так ведь качается, уходит опора…
Мертвец прыгает, падает на снег, хватается за пустоту, беспомощно кувыркается вниз по склону холма. Гроб волнуется, гроб парит за мертвецом, поддерживает его, подталкивает, вставай, вставай…
Мертвец встает, оглядывается на звезду, волнуется за звезду, а как же звезда, звезда-то как же. Гроб успокаивает мертвеца, ничего, ничего со звездой не случится, будет она в целости и сохранности.
Мертвец идет к дому, покачивается на ходу, взмахивает руками, гроб беспокоится, хочет подхватить мертвеца – тот уворачивается, не надо, я сам, сам…
Поднимается на крыльцо, – двери открываются с легким скрипом, впускают гостя.
Я встречаю вошедшего.
Подаю кофе.
Говорю, как учили:
– Добро пожаловать.
Подаю поднос с хлоридом натрия, так положено.
Часы бьют полночь.
Я говорю:
– Я его боюсь.
А он говорит:
– А ты его не бойся.
А я говорю:
– А я все равно боюсь.
Он меня утешает, подбадривает.
Он.
Его зовут Ацфир.
Хорошее имя.
Ацфир.
Поднимаюсь по винтовой лестнице, сто ступенек вверх, на самый верх, где башенка, где большие часы, которые бьют полночь, где стрельчатые окна, за которыми вечная ночь…
Замираю перед комнатой хозяина, соображаю про себя, с каким Я хозяина буду сегодня говорить. Есть у него добрые Я, есть злые Я, какие возьмут верх, чёрт пойми.
– Он добрый будет – говорит Ацфир.
Я ему верю. Не знаю, почему, но верю. Потому что надо идти к хозяину, подниматься по лестнице, стучать в дверь, говорить…
Говорить…
Легко сказать…
Они просят…
Нет, не то.
Они требуют…
Нет, не то.
Они выдвинули ультиматум…
…и опять не так.
И вообще, почему они, кто они? Требования выдвинули пятеро гостей, остальные затаились, и даже не пятеро, а четверо, пятый не то, чтобы против, но и не сильно за.
Если я буду говорить с добрыми Я хозяина, он согласится, и тогда все будет хорошо. Но злых я у него больше, гораздо больше, и злые Я скажут – Нет, а те четверо (пятеро) скажут «Да», а злые Я снова скажут «Нет», а потом будет война.
Война…
Замираю на лестнице, хватаюсь за перила, спохватываюсь.
Война.
Откуда ко мне пришло это словечко, только что же не было, и тут – война.