Передёргиваю плечами, выхожу из арки и тут же врезаюсь в
кого-то.
-Блять, - вырывается тихо. Тру ушибленный нос рукой и
медленно фокусирую взгляд, сначала на черном пальто, дальше на такого же цвета
шелковой рубашке…квадратный, покрытый щетиной подбородок и…мать вашу! Холодные
серо-голубые нереальные глаза! Нереальные глаза, которые я видела всего лишь
час назад!
-Маленьким девочкам не красиво так грубо ругаться, - его
голос звучит так низко и бархатно, что по рукам разбегаются мурашки и
собираются на загривке.
Он меня преследует? Как он нашёл меня?
-Мат – это не ругательство, это один из способов
эмоционального выражения ситуации, - несу какую-то херню, не отлипая от его
глаз. А потом и вовсе потерявшись, задаю странный вопрос. – У вас линзы?
Идиотка, ты Стася! Он тебя выследил, заявился к тебе на
работу, а тебя интересуют только глаза? Это финиш!
-Нет, я не ношу контактные линзы, - спокойный, ровный тон,
но меня будто током пробивает от его вибраций.
Странный мужчина. Безусловно красивый, своей какой-то
холодной красотой, но при этом в его присутствии хочется сжаться, или убежать. Только
вот взглядом своим он не позволяет что-либо сделать. Будто приковывает к месту
и заставляет с собой разговаривать.
И вроде бы я за время работы в
пожарной части уже насмотрелась на всяких мужских торсиков, но этот…даже в
броне из кашемира и шёлка взрывает моё воображение. Он в принципе очень
необычный. Если бы меня попросили его охарактеризовать, то я бы сказала, что
мужчина холодный, надменный, брутальный, властный, а ещё он спокойный и
расслабленный, когда я напротив, рядом с ним потерянная и окаменевшая. Будто
своим глубоким голосом вводит меня в транс. Подчиняет против воли.
Вспоминаю, как застыла по среди дороги, как сейчас веду себя
по-дурацки и мгновенно включаюсь.
-Вы за мной следите? – возвращаю себе здравый разум.
Аллилуйя! Наконец-то нормальный вопрос просочился сквозь всё дерьмо, что
хороводит в моей голове.
-Нет, - уголок рта дёргается на секунду, выдавая в нём
живого человека. Значит, ты не такой уж и холодный, каким хочешь казаться. – Я
к Шакирову. Он здесь?
-К Шакирову? – удивлённо переспрашиваю. Хлопаю ресницами и
до боли прикусываю щеку.
Это что ж получается…этот мужчина, брат Марата? Нихрена себе
поворот!
-Здесь, - выдаю глухо и встрепенувшись, говорю. – Идёмте я
вас провожу, он в кухне.