Дождь, друзья на поминках, враги...
За погостом не видно ни зги, —
Ты ушёл в эту хмурую слякоть...
Нам остались стихи. О тебе.
О судьбе... Догоревшие знают,
Что чудес на Земле не бывает, —
Место каждого чуда – в судьбе.
Смерти нет для поэтов – я знаю.
Смерти нет для стихов о любви.
Строю храм на горячей крови.
Я живу. Я ещё догораю.
Ты будешь жечь мосты и корабли,
А я – смотреть в твои слепые окна.
Любовь – как дождь – бывает одинока,
И что с того, что наши журавли
Опять гнездовья для птенцов готовят?..
…Не спит свеча в ночи у изголовья,
Стекая в блюдце слёзами любви…
Ты будешь ждать… Опять весна минует,
Опять уста усталые уснут…
Как мало тех, кого сегодня ждут, —
В чьи паруса попутный ветер дует,
Кому венец терновый не сплетён,
Кому – вино и тёплый свет окон,
Кого удача в губы поцелует!
Права, иль не права
В стремлении познать
Сокрытый смысл слов —
И насладиться сутью?...
Суть здесь одна – слова
(и тут уж не отнять)
Звучат и для ослов,
А мы с тобой не будем
Рядить про "что и как",
Про "сам дурак – не понял"...
Ну, так. Ну, да, – дурак,
Но на моей ладони —
Дыхание твоё, как облачко лежит,
И целостность зеркал нисколько не тревожит...
И пусть сокрытый смысл лишь до поры сокрыт —
Он для тебя одной. Откроется. Быть может...
Над Тобой не властно время...
Время нас порой калечит,
А потом забвеньем лечит,
То побьёт, то приласкает,
То казнит, а то прощает.
За тяжелыми дверями
Гасит время страсти пламя,
И обид смертельных яд
Всяк забыть с годами рад.
Время – яд, и лучший лекарь:
То, как сбрендивший аптекарь,
Дозу горькую превысит
(все от Времени зависит),
То вдруг тянется без толку,
Словно нитка сквозь иголку,
То сплетает в узелки
Сердца два и две руки...
Время устали не знает:
В пыль дорожную стирает
Государства и сердца, —
Так вершится без конца...
Но в одном оно не властно:
Ты, любимая, – прекрасна!
Надежды не лишают просто так...
НАДЕЖДЫ не лишают просто так, —
Её как душу с жизнью вынимают,
И оболочку гулкую бросают,
И, сжавши зубы, цедят: "Пшёл, дурак!"
Я соглашаюсь: как тут не пойти?
Увы, упрямством душу не спасти…
И что с того, что в мрак ведёт дорога? —
Достаточно, что нет конца пути...
Жизнь – словно оползень листа...
Я – саксаул... Мне лижет кожу
Студёный южный суховей...
Змея промерзла средь корней
Свою судьбину подытожив...
Ползет бархан... Как будто вдаль...