Огонь.
На пустом месте огонь не развести. Дерево нужно. Бумага… бумаги
нет. Дерева вокруг хватает. Мох… сыроват. Но пускай. А вот кора
отходила клочьями. Михины когти выламывают её, но щепки впиваются в
кожу. Неприятно. Но Миха дерет. Крутит. Ветки трещат.
Ломаются.
Миха кое-как сгребает их.
- Давай… вот так, - Карраго перехватывает, спеша уложить. –
Огонь нужен… нужен… сейчас…
Искра рождается меж сомкнутых рук, такая крохотная, такая яркая,
что глаз отвести невозможно. А потом переползает на собранную Михой
гору. Огонь не желает приживаться, скатывается с влажноватой коры,
плавит мхи горьким дымом и робко облизывает ветки. А потом те
все-таки вспыхивают.
И снова ярко.
А туман отзывается горестным воем.
- Двигаться можешь? – по лбу Карраго катятся капли пота. – Их
надо… ближе подтянуть. Кого сможешь.
- Что за…
- Потом. Эта тварь голодна. Так легко не отступит.
Вой не утихал.
Слева. Справа. Ближе. Много ближе, чем мгновенье тому. И
печальней. Это уже не вой, а песня, просто на языке, который Миха
забыл. Он знал его некогда, но потом все-таки забыл… и теперь, если
прислушается, непременно вспомнит.
Узнает.
Поймет.
Нет.
Отряхнуться. Отступить. Едва не споткнуться о мальчишку. Джер
сидит, прижимая к себе императрицу мешеков, и чуть раскачивается.
Глаза его широко распахнуты, а по щекам катятся слезы.
Крупные такие.
Миха подхватил обоих, благо, дергаться Джер не стал.
- Вот так, смотри на огонь, - Карраго тотчас сдавил голову
мальчишки, развернув к костру. – Тень… найди его. Он быстро
отойдет.
Но следующим попался Винченцо.
Миару Миха поднял. А вот магу дал пинка, на который тот, правда,
отреагировал вяло, с недоумением.
- Вставай! – рявкнул Миха в самое ухо. – А то сожрут!
И снова, до костра – пара шагов, он рядом, а по ощущениям –
вечность преодолеть надо. Но стоило Винченцо увидеть огонь, и он
нахмурился.
- Что за…
Тень.
Три шага. Все еще сидит. Оскалился. И стоило Михе прикоснуться,
как Тень извернулся. В пальцах его мелькнул клинок.
- Т-ты…
- Огонь, - Миха потрогал порез на коже. – Костер. Тут. Рядом.
Надо дойти.
- Я…
- Вставай. Держись за меня. Его я возьму.
Мальчишка. И странно, что жив. Весь покрыт какой-то дрянью, что
просачивается сквозь бинты. Но жив. И дышит громко, сипло. А что
без сознания, так это хорошо.
- Сам. Пусти, - Тень дергает плечом. – Веди. Извини. Дурит… я…
соображу.