— Прекрати, ты убьешь его.
Этот голос… этот глубокий мужской голос. Мысль испаряются, и каждый сантиметр моего тела сжимается, когда я его слышу. Я мечтала об этом несколько недель, мысленно восстанавливала его лицо фрагмент за фрагментом, надеялась, молилась, чтобы наши пути снова пересеклись, но никогда не могла подумать, что наша встреча будет такой.
Оттащив своего друга от избитого парня, Стас выпрямляется и что-то шепчет на ухо своему другу. Затем, словно почувствовав мой взгляд, он оглядывается через плечо в одну сторону, затем в другую, прежде чем его глаза встречаются с моими.
Даже с расстояния я вижу, что он узнал меня. О боже. Страх скользит по моему позвоночнику, вонзая свои когти глубоко в кожу. Что случилось с тем добрым человеком, которого я встретила? С тем, кто обещал защитить меня? Дрожа, я делаю шаг назад. Друг Стаса замечает меня, и я чувствую, что у меня начинается паника. Меня будто бросает в прошлое. Я снова там, ремень моего отца хлесткими ударами прилетает по моему телу.
Стряхнув воспоминания, я успеваю сделать всего два шага, прежде чем Стас начинает идти ко мне. Я в замешательстве, мои представления о нем, омрачены тем, что я только что увидела. Неужели все это было ложью? Широкие шаги Стаса быстро съедают расстояние между нами, и прежде чем я успеваю повернуться, чтобы бежать, он настигает меня.
Калейдоскоп эмоций мелькают на его лице, прежде чем он останавливается на чем-то, похожем на облегчение.
— Полина! — произносит он мое имя, словно молитву. — Что ты здесь делаешь?
— Я... я, — а что я вообще собираюсь сказать?
Я только что стал свидетелем того, чего не должна была видеть? Он собирается причинить мне боль? Я не знаю, должна ли я бежать или кричать, но думаю, что мое желание теперь не имеет значения, потому что Стас хватает меня за руку и начинает тянуть в противоположном направлении от того, куда я собиралась улизнуть.
Попытки вырвать руку из его хватки не приносят мне никакой пользы и заставляют его еще крепче сжать мою руку. Упираясь ногами в асфальт, я пытаюсь снова, но мои попытки четны, бороться с ним, все равно что пытаться сдвинуть гору. Безнадежно, я позволяю ему тащить меня, куда он хочет, решив, что как только он отпустит меня, я побегу.
Мой взгляд падает на его руку, которая держит мою, и я вижу там кровь. У меня кружится голова, я теряюсь. Не может быть, чтобы это был тот самый мужчина, который занимался со мной любовью, который спас меня от возможного насилия. Этого не может быть. Этот человек был добрым и никогда бы не поднял руку на более слабого.