Она была крепка.
Крепка настолько, что в столице ему бы нашлось мало равных
бойцов. Возможно, лишь главы семи аристократических родов, генералы
армии и ведущие ученики элитных школ могли бы встать с ним на
равных.
Еще несколько месяцев назад (или же - сорок лет, проведенных на
Горе Стихий) Хаджар бы не выдержал даже одного давления воли этого
монаха.
Жителей сект всегда было принято называть “монахами” (хотя это и
не так) из-за их аскетичного и отрешенного от мира образа жизни.
Но, видя Жао, сложно было назвать его иначе, нежели одним из
сильнейших воинов Дарнаса.
- Пока ты стоишь за порогом, Хаджар Дархан, Северный Ветер, мы
не сможем принять тебя в нашем доме, как гостя, - слова Жао были
тяжелым. В каждом слоге, каждом звуки вибрировало его стремление к
битве.
Хаджар прекрасно отдавал себе отчет в том, какое глубокое
оскорбление нанес секте… но иначе он поступить не мог. Иначе, могли
пострадать те, кто ему дорог. И даже если бы перед ним стояла сотня
детей, плачущих и молящих о пощаде, Хаджар бы не смог поставить их
жизнь выше тех, с кем его связала судьба.
Это было неправильно.
Бесчестно и бесславно.
Но Хаджар не был идеален.
У него имелись слабости.
Слабости, которые как на ладони, лежали открытыми перед
Морганом.