Этот выверт с "мандатом" мне стоил очень многого. Ко мне, после
того как я очнулся, относились как... я не могу подобрать
сравнение. Очень хорошо, короче, и с большим вниманием. Таким
большим, что каждый мой шаг отслеживался бдительными медсёстрами и
всем остальным персоналом. Да я в утку, по-маленькому, просто так
сходить не мог. Тут же прибегал какой-нибудь крендель с медицинским
образованием и делал визуальный осмотр жидкости. Про судно умолчу.
Но тоже почти в том же духе. Надеюсь, что Шульца охраняют не хуже,
иначе, я бы очень пожалел, что попал из револьвера ему в пятку, а
не в голову. Да, вот так! Я же почти не видел куда стреляю, вот и
получилось, что совершенно случайно угодил этому утырку в каблук
правого сапога. Как уж так вышло не представляю совершенно. Только
пуля, прошла через каблук и пошла дальше в пяточную кость, где и
застряла. В общем Шульц мог только ползать, по полу тамбура и
ругаться по непонашему. В общем бегать и прыгать он теперь долго не
сможет, а там и лоб ему зеленкой намажут, да погуще желательно,
погуще. Что б уж точно, никакой микроб не проскочил вместе с пулей
в мозг. А ещё лучше, таких утырков вешать, потому что нечего на них
народное добро переводить. Патроны они всегда нужны, тем более, что
врагов, у советской власти много, а верёвку можно несколько раз
использовать.
Чего стою, кого жду - непонятно. Из окна палаты вид не самый
лучший. А только возвращаться в койку мне не хочется. Надоело! Я
скоро жиром заплыву. Мне гулять надо! Мне нагрузка нужна! Вот что
мне сделать, чтобы убедить главного и самого умного врача, в том
что я здоров? Может из окна прыгнуть и вернуться в палату как
ничего не бывало? С улыбкой и бодрой песней, про "первым делом
самолёты". Я могу. Только вот поможет или нет - не знаю. А так
хочется, хоть что-то сделать.
Делать действительно нечего. Газеты и все доступные журналы, я
прочитал ещё утром, вчера. Да и было их тут немного. По радио
передают в основном музыку, а когда приходит время новостей у нас
начинается приём пищи. Походу у меня началась болезнь всех
попаданцев - информационный голод. Как-то раньше я об этом не
задумывался. С другой стороны мне некогда было. То одно, то другое
и бац - неожиданно третье вылезло! Когда тут читать? В кино один
раз, за время моего попадания сюда, в это время, сходил всего-то.
Может со скуки письмо Сталину написать? А что? Напишу, что
америкосы все поголовно пиндоры - пусть наш вождь порадуется. Про
командирскую башенку на т-34 я писать не буду. Нафиг! Про автомат
Калашникова тоже поздно. К тому же я не очень хорошо его знаю. Мне
ближе карабин Симонова. Как-никак два года с ним общался. Про
Хрущёва лучше тоже не буду. Нафиг этого клоуна. Если я выполню
дедово задание, то ему не жить всё равно. Кстати, надо бы мне
поторопиться. Времени-то осталось всего ничего. Но, для начала, мне
надо из Конотопа каким-то образом уехать. Эх! Как же всё
надоело!