Встаю с дивана. Потягиваюсь, ощущая дискомфорт в плечах и ниже.
Легкий зуд, который воспринимался минутой назад как жгучая боль,
которую едва можно терпеть. Никакой закалки. Отвратительно. Мизер
знаний, манер, такта, умений. Совсем не то, на что я рассчитывал,
заключая контракт с… ах да.
Гнев накатывает ледяной всесокрушающей волной, когда я вижу
молчаливо висящую посреди комнаты книгу в железном переплете, на
котором умирают языки черного и фиолетового пламени. Всё из-за неё.
Она во всём виновата.
- Фелиция Краммер дель Фиорра Вертадантос, - медленно
проговариваю я, чувствуя, как с языка срывается та же ледяная
ненависть, которой сочится каждая пора моего тела, - Вот мы и
встретились снова, тварь…
- Не сейчас, лорд! – громко и быстро произносит гримуар слегка
испуганным девичьим голоском, - Сперва убейте старика, пока он не
добрался до селян! Всё остальное потом! Я выполнила первую часть
уговора! Выполнила! Исполнено всё в точности!
- В точности? – презрительно кривлю я губы, - Мы это еще
обсудим!
Но это подождет. Всё подождёт. Пока я голым выбегаю за дверь.
Нужно всего лишь пробежать с сотню метров, что для такого
спортивного подростка полный пустяк, затем, угадав момент,
поднырнуть под вооруженную кинжалом руку старого убийцы,
пытающегося отмахнуться от нападения сзади, ну а затем, взяв его со
спины в захват, привычно сломать шею. Легче, чем свернуть голову
курице.
Дотащив тело назад к дому, топлю его в выгребной яме с помощью
гримуара, приподнявшего своей силой этот покосившийся деревянный
домик размышлений.
Потом стоим в ночи с висящей в воздухе книгой, смотрим друг на
друга.
- Продолжим разговор внутри? – нервно интересуется заключенная в
колдовскую книгу даймон, - Там удобнее. Я заварю кофе…
- Да, идё…, - падаю на колени от внезапного спазма изнутри.
Что-то не так. С головой, с личностью, со мной. Вновь вокруг бурлит
тьма с оттенками фиолетового. Так не должно быть. Мы что-то не
учли. Или же…? Ах да, точно…
Как я мог забыть…
- Лорд! – слышу, как кричит Фелиция перед тем, как всё для меня
вновь погрузится во тьму.
Тук-тук-тук-тук-тук-тук – стучат по рельсам колеса
небольшого пассажирского поезда. Он едет из глухой тьмутаракани в
цивилизацию, везя, кроме всего прочего, одного молодого человека,
снявшего себе целое купе. Он, этот юный худой брюнет с неровно
обрезанными густыми черными волосами, валяется на не застеленной
койке, с виду – в глубоком крепком сне. Одет он в потрепанный и
слегка погрызенный молью шерстяной костюм коричневого цвета, под
которым желтоватая от времени и табачного дыма рубашка. На ногах –
видавшие виды грубые ботинки буйволовой кожи. На столе между коек
лежит большая толстая книга в металлическом переплете, на которую
парень положил дешевенький старенький револьвер в жиденькой ветхой
кобуре. Под столом небольшая туго набитая сумка, из которой
выглядывает рукоять массивного кинжала-хавна.