- Поздно реветь, доча. Иди к себе. И чтоб не высовывалась.
Внутри что-то умирает в этот момент. Я же правда надеялась, что,
увидев весь мой беспредел, он, наконец, поймет, насколько сильно я
не хочу замуж, услышит мой крик. Но нет. Все зря.
- Я никогда тебе этого не прощу, - тихо произношу, поравнявшись
с ним. - Никогда…
Ответа нет, и я иду дальше с пониманием, что проиграла.
Просыпаюсь я с гудящей головой. На то, чтобы сфокусировать
взгляд и осмотреться, уходит несколько минут.
Где я? Нет, не так.
Где, мать твою, я?!
Морщусь от резкого движения и поднимаюсь уже более плавно. Башка
гудит так, словно я всю ночь мешал все, что есть в баре каждого
клуба. Хотя стоп, вчера же была свадьба? То есть Валерка
женился?
В памяти провал. Причем полный.
Взгляд падает на конверт. Открываю - деньги. Надо же, баксы,
новые купюры.
Охренеть. Так где я?
Добираюсь до ванной наугад - только подставив голову под
холодную воду, начинаю приходить в себя. И, о чудо, в памяти
всплывают последние эпизоды… Черт! А девки где?
Первая мысль - клофелинщицы. Если так, Хохловский у меня весь
медовый месяц будет батрачить, как проклятый. Уж я ему устрою!
С трудом найдя одежду, убеждаюсь, что паспорт и деньги на месте.
Даже ключи от квартиры.
Тогда что? В голове пусто. Точнее там звенит, так что думать
сейчас больно. Надо же, даже мобильник, и тот на месте.
Оказывается, отрубился я тут почти на сутки. Найти бы этих стерв
да отшлепать как следует по очереди - одну, а затем другую. А лучше
обеих. Сразу.
Но состояние такое, что даже злиться нет сил. На улице так себе
погодка - моросит мелкий противный дождь, холодный ветер помогает
окончательно проветрить голову, пока жду такси. Вот только вместо
машины с шашечками ко мне подруливает массивный внедорожник, из
которого бодрячком трусит лысый шкаф. У отца такие в охране
работают. Очень колоритный типаж.
- Мирон Леонидович, пройдемте с нами, - басит он.
- Вы ошиблись, - безмятежно отвечаю. - Меня не так зовут.
Шкаф напрягается, достается мобильный и, похоже, открывает там
фото. Будь я в адеквате сейчас, уже бы свалил куда подальше, в
безопасность. Но реакция у меня слишком заторможенная, и я тупо
жду, что будет дальше.
- Нет, это вы, - делает гениальный вывод шкаф и снова кивает мне
на машину. - Сами, или помочь?
- Сам, - и шагаю к тачке, мысленно прикидывая, кому звонить при
первой возможности. - А водички не будет, парни?