— Прошу вас! — распахивает один из «близнецов» дверь тонированной тачки черного окраса.
«До чего вежливые! А если я сейчас рыгну?» — так мне захотелось москвичам презентабельность испортить.
— Сейчас заселитесь в отель. Вечером у вас встреча, — не поворачивая головы, докладывает тот, что на переднем пассажирском.
— С кем встреча?
Повисает пауза в салоне. Только радиоволна тихо поет джаз. Эти буйволы даже не собираются мне отвечать. Хищно посматриваю на сантиметры открытой шеи товарища, который выдает дозированную информацию. Словно почувствовал, гад. Обернулся. Темные глаза предупреждающе сверкнули. «Беру свои слова обратно!». Они разные. Водитель мурлычет музычку, постукивая пальцем по рулю. Кидает внимательные взгляды в зеркало дальнего вида. «Ешкин кот!» — аж рот открыла. Это же «контора»! Представителей сего ведомства не встречала еще ни разу. Если с ними и общался кто-то, то это был Вася Громов.
Раздается трель телефона. «Вещество вспомнишь, оно и всплывет» — вынимаю телефошку из сумочки.
— А… — успеваю выдать первую букву алфавита вместо «алле».
Ловким движением моя мобила оказывается у темноглазого «шкафа».
«Щас сумкой по башке получишь!» — написан гнев на моем лице.
— Извини, все контакты сейчас запрещены, — мы перешли на «ты»?
Мужик прячет мой телефон во внутренний карман пиджака.
— Статья 158-ая! Кража! Срок — до пяти лет! — шиплю возмущенно.
— Потом верну, — говорит спокойно этот…су-субъект.