Но агисхъяльм я все равно начертил. Адриану доверие не очень
помогло - а ведь Ада была не менее любезной, когда заселялась в его
имплант.
— Есть! — вдруг вскрикивает Ира. — У нас есть список возможных
мест!
— Нашла? — подбегаю ближе.
— Бес нашёл. Надеюсь, литания возвращения подействуют на
остальные, — вздыхает девушка. Память Адриана подсказывает — каждый
из бесов стоит определённой суммы, так что Ира хорошо потратилась
ради неведомой ей цели. Знать бы ещё, как отплатить ей... — Есть
упоминание о трёх местах, сданных в аренду. Небольшая лавка, зал
для празднеств и палаты... палаты? — девушка даже хмурится,
вглядываясь в монитор. — Да, палаты на последнем этаже жилого
блока. Дикость какая-то. Причём особенно странно, что адрес
скрыт...
— Ещё бы не был скрыт, с моими-то денариями, — ворчу я. — Общий
сбор, други!
— Что? — вскидывается Иаким.
— Что-что, собирайте своих, десятники хреновы! Готовность — два
часа, пойдём на штурм сразу же, как найду их адрес!
— Может, ещё и не найдёшь, — ворчит Марика, но я не успеваю её
осадить.
Потому что часть поля зрения плывёт и после привычных помех в
воздухе материализуется видимая лишь мне Ада.
— Дорогой, извини, что без спроса...
— Ребят, информатор на связь вышел, — чуть громче говорю я и
отхожу в сторону, делая вид, что сосредоточен на коммуникаторе. —
Слушаю.
— Я слегка подслушала ваш разговор и поговорила со своими дикими
родственничками, которых Балагуровы посадили на цепь.
— Даже так? Об этом я не просил.
— Путь к власти начинается с низкой ступеньки. Кто знает, куда
тебя приведёт поиск мелкого колдуна?
— И то правда. Что удалось найти?
— Адрес, где зловредный Армод собрался пировать. Это палаты,
выстроенные на последнем этаже обычного жилого блока. Я уже
присмотрела за ним через охранные системы — хоть его и
последователей отмыли и приодели, но повадки короля нищих он не
забросил. Уже хлещут вино за сотню денариев вёдрами. После того
вонючего зала очень... контрастно, я тебе скажу. Неплохой повод для
вмешательства?
— Отличный. Скинь на коммуникатор.
«Отбив» вызов, я замечаю — все, даже особенно не пытаясь скрыть
интерес, вслушиваются в мой монолог.
— У нас есть цель? — осведомляется Филлион.
— У нас есть цель. Собираемся, собираемся! У Армода намечается
пирушка, на которую нас не позвали. Пора её превратить в
погребальную тризну!