Возвращаюсь к водителю с низко опущенной головой. Стараюсь как можно меньше на него смотреть. То, что он с первого раза не понял, кто перед ним, еще не значит, что он тупой. Рассмотрит, а там… а там иди знай, что он со мной сделает. Отец с ним потом, конечно, разберется, но моему охладевшему телу будет уже все равно, а я… я просто хотела пожить. Свободно, без опеки отца.
Когда оказываюсь в кабине размером с большой автомобиль, становится не по себе. Не так… совсем не так я себе представляла свободу. Я думала, что смогу самостоятельно распоряжаться своей жизнью. Гулять, пусть и не в лучших клубах города, но ведь одна. Без Костика этого ужасного и отчетов отцу за каждый проступок. Надоело. Я взрослая. Совершеннолетняя. Я с парнями хочу встречаться и…
От раздумий меня отвлекает щелчок открываемой снаружи двери. Через мгновение большое пространство салона становится тесным, потому что внутрь забирается он…
Я сглатываю и прячу взгляд в пол, хотя мне любопытно. Лицо мужчины я лишь мельком рассмотрела, и увиденное, признаться, мне понравилось. Теперь так и норовила взглянуть еще раз. Хотя бы мельком, одним глазочком.
— Какой-то ты… — замечает. — Зашуганный. Тебя там что, били?
— Угу, — тут же киваю. — Тимур Владленович очень жестокий человек.
— Так и что? — недоверие в голосе водителя я слышу очень отчетливо. — Ты просто не мог уволиться? Или кем ты там был? Не рабом же?
— Нет, но… я был помощником. Слишком много знал. Думаю… — перехожу на шепот. — Меня хотели убрать.
— Убить в смысле?
— Ну… да.
— И куда ты теперь? Думаешь, не найдут?
— Надеюсь.
— Ладно, — выносит вердикт, и я сильнее сжимаю лямку рюкзака.
Лишь бы отпустил. Лишь бы…
— Я тебе помогу, — припечатывает безапелляционно. — Довезу тебя, куда скажешь.
— Да я и тут… выйду. Можно?
— Тут небезопасно, да и ночь скоро, а ты…
Он почему-то замолкает, а я чувствую, как обжигает мою щеку. Он меня что… рассматривает? Зыркаю на него исподлобья и тут же сталкиваюсь с внимательным взглядом, которым он меня не рассматривает, нет. Сканирует. Именно так. По частичкам разбирает и в пазл складывает.
— Один ты, в общем, — говорит он. — И, судя по комплекции, не особо сможешь защититься.
— Нормальная комплекция, — отвечаю обиженно.
— Тебе лет сколько?
— Девятнадцать.
— И уже помощник у Тагаева?
— Угу…