Гром души. Сборник стихотворений - страница 2

а ты исступлённо губами глотаешь воздух.

а она ему там красивые говорит слова,

а тебя будто током бьёт. и ты даже слышишь их отзвук.

а она с ним готова всю жизнь и состариться вместе,

да и он разделить с ней готов остатки жалкого бытия.

а у тебя постепенно пульс достигает отметки двести.

и ты понимаешь, что любил он и любит только тебя.

я тебя сладкой девочкой, сизым голубем, вечным пламенем, допьяна.

я тебя берегла-берегла, старалась. а потом – шаг назад – не смогла.

я тебя в светофорах, дорогах, газетах, прохожих, на каждом углу.

всё мерещишься мне, мой милый, а потом отступаешь во мглу.

каждый шаг звенит дробью: «о тебе», «за тебя», «с тобой».

лет пятнадцать ещё осталось, а потом уйду на покой.

а он сидит, потирая руки,

довольный тем, что мне дико плохо.

он думал, я умру от разлуки.

как жаль, что мне бесконечно похуй.

и я понимала – душа же не феррум, не олово.

в одну и ту же реку не входят дважды.

на смятой бумаге текст не напишешь новый,

а только свернёшь из неё самолёт бумажный.

я, кажется, вывернула. всё отдала, что было.

во мне одной пустоты только десять башен.

знаешь, «если молния меня не убила –

то гром мне, её-богу, не страшен».^>1

***

вновь из серии «сука-гордость»:

давит, гнёт под себя – петля.

про таких, как мы, не напишут повесть,

если будет хоть строчка – испепелят.

ты не смог себя урезонить –

что ж, и мною проигран бой.

нам теперь бесполезно спорить:

Бог проверил меня тобой.

признаю, проявила слабость,

испытание не прошла.

мы с тобою не встретим старость,

пришёл срок закусить удила.

и однажды, открыв страницу,

рука дрогнет в напрасной борьбе.

пролистаешь строк вереницу

и поймёшь: «я читал о себе».

а ты, мой милый, так до сих пор и не понял.

раз не с тобой, то я так и буду одна.

хотела только, чтоб крепко наши ладони

держались, а ты на ветер бросал слова.

Отче, послушай, мне всё равно, что с ним стало.

мне наплевать где он/как он и с кем.

я от него отвыкала мало-помалу,

просто настал момент – и отвыкла совсем.

а ему всё равно уже изначально было:

какой там, к чёрту, богатый внутренний мир?

он радость и горе – всё заливал этилом

в серых и грязных просторах чужих квартир.

Отче, послушай, я не могла так больше.

у меня под босыми ногами хрустело стекло.

я всё тянула, надеялась на подольше.

дотерпим, думала. образумилась, и прошло.

Отче, знаешь, я рада, что мы не вместе.