Мелодии встреч и разлук. Стихотворения - страница 7

Шрифт
Интервал

Был дом как дом…

Дождь дожидался радуг свыше,
Но были небеса пусты,
А в доме под надёжной крышей
Уже огонь любви устыл.
Остыл без жертвоприношений,
Бесстыжих ночью, кротких днём.
Устала ты носить ошейник
Надежд несбыточных о нём —
О том, кто ливнем бесшабашным
В твой дом ворвался на «ура!».
Был дом как дом. Теперь – собачья
/Скулить в подушку/ конура.

Камень. Ножницы. Бумага

Камень. Ножницы. Бумага.
Это – ты.
Ветер. Ножны. Ложь во благо
и цветы —
мой ответ. И пусть почти что
жизнь прошла,
я с тобою – как мальчишка.
Пожелай
мне спокойной доброй ночи,
долгих дней.
«Капля веры камень точит» —
обо мне.

Бог сохранит всё

«Бог сохраняет всё: особенно – слова

Прощенья и любви, как собственный свой голос».

Иосиф Бродский
Бог сохраняет дом. И он
Нас бережет от ссор,
Боль от проделок дьявола
Ниткой суровой штопает.
Светом прощенья в добрый сон
Лунный глядит курсор,
В небе найдя любви слова,
Слышит земля их шёпот.
И продолжает свой вальсок,
Делая полный круг.
Мир засыпает. Снег, пески,
Занавес дня опущен…
Бог сохранит дословно всё:
Слышишь – последний звук
Этой прощальной песенки
Вновь обретает душу.

Витражи

Я под окном. Не там, где Вы,
Не с Вами и не в Вас.
Я весь во власти чувств. Увы,
Желание и страсть
Не заполняют витражи
На окнах Ваших снов,
Не освящают Вашу жизнь
Мольбой колоколов.
Моё стремленье Вас стеречь
И взглядов воровство
Не приближают наших встреч,
Тональностей родство.
Лишь бросит осень медь разлук
В ажурное стекло,
Перечеркнёт последний звук
Прозрачное стило.

Литробол

Не верите – не спорьте,
Когда самим слабо.
Один из видов спорта
В России – литробол.
И есть тому причины.
Ведь что такое спорт?
У каждого мужчины
Есть собственный рекорд.
Он супертренирован
И чуточку испит,
И может выпить ровно
Ту меру, что вместит.
А что пойдёт сверх меры, —
Не буду приводить
Конкретные примеры,
Как с этим дальше быть.
Проста экипировка:
Собрался… и вперёд!
Тот, у кого сноровка —
Он мимо не прольёт.
Нет ринга, поля, корта, —
Достаточно стола.
Стаканчик, хлеба корка,
Нет тары – из горлА.
Тут все – простые люди,
Им слава и почёт.
И нет предвзятых судей,
И не ведётся счёт,
Кто больше пьёт, кто – меньше.
Но в грязь в конце концов
Не упадёт сильнейший,
И в оливье – лицом.
И пусть святоши брызжут
Завистливой слюной.
Садись дружок, поближе,
Давай-ка по одной.
Герой не тот, кто выжил,
Сбежав у Фермопил…
Жаль, помер Васька-рыжий,
Что всех нас перепил.
Следующая страница