Я отступаю до тех пор, пока моя спина не вжимается в высокий шкаф. Дальше пути нет. Он уже близко. Так близко, что я могу чувствовать запах его парфюма. Я могу видеть крапинки в радужках его глаз, длинные закрученные ресницы.
Заур упирает одну руку в стену надо мной. Второй ведет вверх по моему предплечью, добираясь до ключиц. Внутри все напряжено. Я не люблю чужие прикосновения. Особенно мужчин. А сейчас, от его пальцев у меня внутри все леденеет.
- Ты знаешь, кто это был? – спрашивает шепотом, наслаждаясь своим доминирующим положением. Я знаю таких. как он. Похотливых ублюдков, у них в глазах все как на ладони. Похоть, жажда обладать, жажда портить и ломать, не заботясь о чувствах других. Я ненавижу его. А еще я ненавижу отца. И как только весь этот бред подойдет к концу, я убегу из дома. Жить под крышей с человеком, устроившись этот ад я просто не смогу.
- Мне все равно. Это не имеет никакого значения, - я пытаюсь сохранять видимое спокойствие и самообладание. Знаю, что с такими маньяками как Заур показывать слабость равно проиграть.
Поэтому мои губы кривит наглая улыбка, а во взгляде нет и намека на страх.
- Передай отцу, я раскрыла ваш спектакль. Урок усвоен. Выпусти меня.
Он словно не слышит меня. Сейчас его пальцы касаются моей шеи. Он следит за движением своих рук заворожённым взглядом. Мне не по себе. Заур похож на психа. И мне не нравится то, как он смотрит на меня.
- Это был министр. Только что ты сорвала сделку, - его пальцы обхватывают мою шею и начинают сжиматься. Они давят и давят, пока в моих глаза не начинает темнеть, пока я не начинаю хватать ртом воздух.
- Там в клубе, - продолжает свою спокойную речь, пока я борюсь за каждую унцию кислорода.
–Я отдал за тебя в клубе вдвое больше, чем собирался. Ты плохая шлюха, обходишься мне слишком дорого…
Не знаю как, но каким-то чудом я умудряюсь выкрутиться из его рук.
- Я не шлюха, понял? – отхожу на пару шагов, хватаюсь рукой за шею. Пытаясь отдышаться. – Я просто хочу уйти.
Его губы кривит улыбка. Та, от которой озноб пробегает по спине.
- Ты еще не вкурила? Я купил тебя. Ты –моя вещь.
- Хватит. Я устала от этого, - пытаюсь дернуть дверь, но она почему-то оказывается закрытой.
Он смеется. Ему весело, он как настоящий садист издевается над жертвой. Прикрываю глаза, пытаясь взять себя в руки. Вспоминаю долгие занятия с психотерапевтом и начинаю повторять про себя мантру. Я не жертва. Я не жертва…