А вот Максим все еще сжимает мою ладонь…
- Где ваша мама? - подаю я голос.
Озабоченный выпрямляется. Смотрит на меня. Глаза темные, злые.
Меня как будто снова окатило жутким подземельным холодом. Я не
удержалась и зябко поежилась.
Но меня просто так не запугать! Я даже взгляд не отвожу.
Суровый босс обращается к своим сотрудникам, кивая на меня.
- А это кто?
- Да она… Это… На лестнице… Мы там Максима ловили, а она
помогала.
- Я не помогала! - возмущенно протестую я.
- Она не хотела меня им отдавать, - выдает Максим. - Вдруг ты
меня обижаешь.
- Обижает? - спрашиваю я мальчишку.
Тот одновременно пожимает плечами и отрицательно мотает
головой.
- Так где ваша мама? - спрашиваю я.
Бросая многозначительный взгляд на брюнетку. Специально для
нерадивого папаши. И он это замечает.
- Не ваше дело.
Надо же, его величество ответило мне лично! Какая честь.
- Максим, иди в мой кабинет, - командует маньяк. - Быстро.
- Собираетесь его наказать?
- Это вас тоже не касается, - бросает он с ледяным
спокойствием.
- Я на вас завяление напишу, - в тон ему говорю я. - В органы
опеки.
- Что?!
- И журналистов позову.
Сама не знаю, зачем я это ляпнула. Как подобная идея вообще
пришла в мою дурную голову?! Просто он так по-хамски себя ведет…
Взбесил.
Мне удается увидеть, как с демонического Арсения Маньяковича
слетает ледяное спокойствие. И в холодном синем мраке его глаз
мелькают желтые языки пламени.
Жуткое зрелище, надо сказать… Но я продолжаю, пусть и с риском
для жизни:
- Вы явно не справляетесь с воспитанием ребенка. Ваши сотрудники
охотятся на него, как будто он какой-то заяц. Загоняют, ловят. А
вам вообще нет до него дела! Вы же понимаете, что он не просто так
убегает…
Долговязый и толстяк смотрят на меня с ужасом. Как будто не
сомневаются, что их демонический босс сейчас сожрет меня без соли и
без перца.
Не успеет! Я уже ухожу. И так из-за них опоздала на важную
встречу.
Я сказала все, что хотела. Это было глупо и неосмотрительно. Но,
может, горе-папаша хотя бы задумается? Тогда я буду считать, что
все это было не зря.
- Почитайте какую-нибудь книжку о воспитании детей, - выдаю я на
прощанье. - А лучше сходите к психологу.
Уверена, что психолог ему не поможет. Но мальчишка-то классный.
Не повезло ему с папашей.
- Послушай, девочка, - грозно произносит маньяк. - Сейчас ты
выйдешь отсюда. И постараешься больше никогда не попадаться мне на
глаза. А если я тебя еще когда-нибудь увижу… Или услышу о тебе…