-
Так она выглядит лет на тридцать!
-
А как она должна выглядеть? Она же главврач, ей положено. Было бы
странно, если бы она выглядела плохо, если есть деньги.
-
Ну, так-то резонно, но у нас и за деньги в семьдесят лет на
тридцатник никто не выглядит, - проворчал я.
-
Бро, ты из какой колонии прилетел?
-
Из какой колонии, чего ты мелешь? – разозлился я. Кажется, меня
разыгрывают. А завтра на весь мир покажут в шоу со скрытой камерой,
стану звездой ютюба.
-
Да откуда я могу знать? Я вот с Марса прилетел на вахту.
-
Марсианин, значит. А что, похож… - я решил подыграть чёрному
медбрату с протёкшей крышей. У нас в стране сумасшедших не
изолировали, если они не буйные. Видимо, в Канаде тоже.
-
Конечно, похож. У нас половина колонистов афро-марсиане… Заболтался
я с тобой, пойдём, провожу тебя к Стиву.
-
Тоже из ваших, из марсиан? – хмыкнул я.
-
Неее, он местный, гражданин четвёртого класса.
-
А, ну раз четвёртого, тогда понятно, - кивнул, пытаясь не
спровоцировать сумасшедшего на неожиданную агрессию.
Мы
вышли из кабинета и по пустынным коридорам без окон дотопали до
двери с табличкой «Стив Буш, глава службы безопасности». Медбрат
постучал и распахнул передо мной дверь. Я вошёл, и Майкл закрыл за
мной дверь с той стороны.
-
Проходьи, садьись, - сказал с ужасным русским акцентом полноватый
мужчина, сидящий за столом. Невысокий, загорелый, короткая стрижка
и цепкие глаза, лет под пятьдесят – он выглядел, как обычный
безопасник из бывших военных.
-
Лучше говорить по-английски, - поморщился я от его акцента,
присаживаясь напротив.
-
Отлично, - улыбнулся он, сверкнув белоснежными зубами. Взял со
стола мой бордовый загранпаспорт с орлом и стал листать. – Русских
Даниил Андреевич, двухтысячного года рождения. Так? Расскажите о
себе.
-
Всё верно, - кивнул я. – Родился в Сибири, поступил в Москве в
институт иностранных языков. Не женат, детей, насколько я знаю,
нет. Характер нордический, не был, не состоял, не
привлекался.
-
То, что не женат, это хорошо… - протянул он. – Что ж, не буду
тянуть кота за хвост. Дэн, ты в заднице.
-
Ээээ, а почему? – подзавис я. – Это всё из-за самолёта, которому
экстренно пришлось сесть в Канаде?
-
Это всё из-за сломавшегося маяка предтеч, сработавшего на дне
Бермудского треугольника, когда ваш самолёт пролетал над ним. Маяк
уже давно ликвидирован, но иногда к нам закидывает из прошлого
таких вот потеряшек, как вы.