Злюсь на себя и, поправляя передник униформы,
пытаюсь вытереть слезы. Ну почему я такая неудачница? Даже работу не могу
найти! Либо приставать начнут, либо, наоборот, унижать.
Влетаю в зал, где ужинают гости, ища глазами хоть
кого-то из знакомых. Вижу только официанта, который идет ко мне с подносом, но
его я вижу всего второй раз. Этот парень не из моей смены, просить у него
помощи нет смысла. Кроме него в зале только посетители. Одни богачи. Вот уж у
кого никогда нет проблем. Одно блюдо на их тарелках стоит как вся моя зарплата.
Оборачиваюсь, чтобы понять, не бежит ли за мной управляющий, и вдруг спотыкаюсь
о свои же ноги.
Лечу спиной назад и, пытаясь удержаться на ногах,
машинально хватаюсь за все, что попадается под руку. Официант, волей судьбы
оказавшийся слишком близко, видит, к чему идет ситуация, и пытается увернуться,
чтобы не упасть вместе со мной, но он явно не знал, кто перед ним. Если я падаю,
все, кто в радиусе метра, находятся в опасности.
Его поднос летит вместе со мной, разбрызгивая все
содержимое тарелок, а я, вся в супе и каких-то листьях, падаю в чьи-то руки.
— Осторожнее, мисс… — звучит недовольно от того, кто
меня уберег от падения.
Пытаюсь сфокусировать взгляд на своем спасителе
сквозь листик салата, хочу высвободиться, смущаясь своей неловкости. Мужчина
снимает помеху с моей головы, задорно усмехаясь, а я краснею с головы до пят.
Да он же красавец, каких поискать, а я вся в
ошметках еды, еще и красная как рак.
Замечательно!
Вот у меня всегда так. Если и попадаются на пути
красивые мужчины, я обязательно вылью им на голову кофе или упаду с ходу в
ноги. В школе у меня даже было прозвище «Катястрофа». Все знали, что находиться
рядом со мной больше двух минут опасно. Это грозит превратиться в катастрофу и
для них.
— Извините, ради бога, я не видела… — шепчу я,
становясь на ноги, и тут раздается звучный голос управляющего за спиной.
Черт… только его не хватало для полноты картины.
Такого позора я еще не знала за всю свою жизнь!
— Ты уволена! Выметайся отсюда прямо сейчас! —
верещит он, брызгая слюной.
Но у меня нет выхода. Я должна остаться на этой
работе. Вдруг получится убедить его сжалиться надо мной?
— Вы не можете меня уволить из-за такого… Я не
специально! — пытаюсь оправдаться дрогнувшим голосом. Слезы сами по себе
начинают застилать глаза. Я не справляюсь с таким потоком неудач. За что мне
все это?