- Кто ж ещё. Чего хотел?
- Давно я тебя таким не видел. Чернее тучи. Ты такой был лет
шесть назад.
- Опять эти шесть лет. Скройся с глаз моих, Салем, - я махнул
рукой на парня. Он встал, пожав плечами и пошёл дальше по
улице.
Я остался сидеть на пыльном тротуаре. Из питейной вышел старик –
хозяин.
- Вставай и выпей пива, - раскатистый баритон старика Конрада
заставил меня поднять голову.
- За твой счёт? – пускай это и прозвучало грубо, мне было
абсолютно плевать на манеры.
- Вставай, угощу.
Я поднялся и вошёл внутрь. Никого не смутил пистолет у меня на
ремне. Конрад усадил меня за стойку и налил большую кружку пива.
Приятный золотистый оттенок напитка с белоснежной пеной сверху был
единственным ярким моментом этого дня… Я лёг головой на барную
стойку.
- Что стряслось у тебя? – протирая стаканы, спросил Конрад.
- Да так… Близкого похоронил, - я с трудом сдержал подступающие
слезы.
- Соболезную. Пей, станет легче.
Я сделал глоток пенного. Приятная прохлада наполнила моё
опустошенное сердце и мозг. Действительно стало немного легче.
Перед глазами всплыли милейшие моменты с Ликой… Моя девочка… Не
уберёг… Сейчас дневник слезами залью, хватит.
Я допил пиво. Старик наливал ещё и ещё. Не помню, сколько я уже
выпил, но пора двигаться дальше. Схожу в лес, развеяться.
Не знаю, как долго я шел, но солнце уже клонилось к горизонту. Я
нашел какой-то старый пень. Присел тут. На гладкой поверхности
срубленного когда-то дерева я разложил некоторые свои вещи.
Пистолет, коробка патронов, мой дневник, старый карандашик и нож. Я
плохо рисую, но попробовать стоит.
Серовато-зеленое небо, около горизонта расцветилось розовым,
красным, где-то даже виднелся оттенок желтого. Высокие сосны рвали
кронами небо на кусочки. Казалось, что выше этих старых деревьев
нет ничего в мире. Возможно, так и есть...
Я собрал вещи обратно в рюкзак. Всё, кроме пистолета и
одного-единственного патрона. Около пня лежит огромный валун. Под
ним я и схороню свои пожитки.
Смотря в небо, я видел, как облака сбиваются в кучу. Вот-вот
начнётся дождь. Мне больше некуда идти, меня нигде никто не ждёт.
Думаю, ни Маша, ни Лика не простят мне это. Я встану и просто спущу
курок, приставив пистолет к виску. Надеюсь, мой рюкзак пригодится
тому, кто его найдёт.
Больше не будет боли, страха, тепла чьих-то рук. Или я сдохну
сейчас, от своей пули, или потом, от рук какого-нибудь подонка.
Дописав последние строчки, я ставлю точку в этой повести. Ещё
мгновение, и мое бездыханное тело упадет рядом с дневником, где
последней строчкой было «это конец моей истории».