Тонкие ловкие пальцы, изящная ладонь, а выше – рука, толще моей ноги.
Я зажмурился, снова открыл глаза – да, всё так и есть. Левая рука орка, в которой он держал горшочек, выглядевший в ней скорее напёрстком – огромная, с толстыми пальцами, именно такие ладони я и видел прежде – держащие флягу у моих губ, свежующие кроликов, протягивающие мне украденные разбойниками драгоценности. И правая – меньше моей, с длинными, тонкими пальцами, смазывающими мою рану.
Несколько секунд я смотрел на неё, убеждаясь, что это не обман зрения, потом поднял глаза на лицо Элая. Орка, который спас незнакомца, заботился о нём, вернул ему украденные вещи. Орка, говорящего на чистом, правильном языке. Орка, который за несколько минут поймал четырёх кроликов, не создав при этом никакого шума. Вежливого, деликатного, чистоплотного, образованного орка, которого даже звали не по-орочьи. И ко мне, наконец, пришло понимание.
– Ты не орк, – это не было вопросом. – Ты – метаморф!