— Эй, дружище? — зовёт Руся, и по тону его голоса понимаю, - говорить собрался о серьёзном.
— Давай потом, а? — фыркаю. — Не беси меня, чёрт белобрысый!
— Нет. Присядь, — хватает меня за локоть и опускает обратно. — Надо решить, что делать будем, когда сюда заявятся чуваки в белых халатах и с шокерами в руках. Я там им как бы немного ворота помял…
— И себе бампер. 1:1. Всё честно.
— … камеры засняли, и не подумай, я-то откуплюсь от всей это фигни, но вот тебя, Платоша, чуть что, снова вряд ли отмажу.
— Боже, расслабься, зануда. Не заявится сюда никто! — поднимаю лицо к небу и наблюдаю, как крымское солнце вытягивает из-за горизонта лучи, будто сладко потягиваясь. — Артуру огласка не нужна и шумиха вокруг его имени тоже. Если и будет искать меня, то только своими силами.
— А он {будет} искать тебя, чувак, — уверенно говорит Руся.
— Ну и пошёл он, — фыркаю.
— У тебя даже паспорта нет, чтобы в другую страну свалить.
— А я и не собирался. Мне и здесь неплохо. Слушай, — смотрю на Русю придирчиво. — Чего прикопался? Башка и так трещит, ещё и ты тут об неё свой клювик точишь. Я что, виноват, что у меня брат кретин?.. Кредитки отобрал, тачку тоже, квартирку мою любимую и ту по рукам пустил…
— А потому что надо было вовремя на себя недвижимость переписывать.
— … даже на день рождения свой меня не позвал…
— Трагедия, согласен.
— …и даже на свадьбу не пригласил!
Опухшее лицо Руси застывает с таким выражением, словно ему что-то смертельно кислое на язык попало, а потом вдруг заходится в диком хохоте, что эхом проносится по пустынному пляжу.
— Твой брат запер тебя в психушке, а ты переживаешь из-за того, что на свадьбе его не побывал?
— Да обидно как-то, — пожимаю плечами с грустным видом.
— Это два года назад было, чувак! — ржёт Руся.
— А обидно, как сейчас.
— Придурок, — толкает меня в бок и кивает на руку. — Катетер вытащи уже. На наркомана похож.
— А. Забываю всё время, — невинно улыбаюсь Русе и выдёргиваю иглу из вены. Это в психушке меня витаминками прокапать решили. Или дрянью какой-то, точно не знаю. Делаю глоток из бутылки и вновь сморю на небо. — Я здесь ненадолго, Русь. Ещё пару дней и двину к Севастополю.
— Ты что, не проспался ещё? — хлопает меня ладонью по щеке. — К Артурчику в гости по пути заскочить надумал?
— Во-первых, — смотрю на него твёрдо, — меньше всего Артурчик может допустить мысль, что я буду крутиться где-то поблизости, а во-вторых, дела у меня там…