Оригинальностью он никогда не отличался, так что, заметив, как впереди на фоне иссиня-чёрного неба замаячили размытые жёлтые огоньки старого здания этажа в три, а высокий стальной забор с колючей проволокой наверху гостеприимно распахнул перед машиной скорой помощи ворота, в голос усмехнулся:
— Очередная психушка? А где здесь туалет?
— Заткнись! — рявкает Андрюша. — И терпи!
— Так же, как твоя жена тебя терпит?
— Он не женат, — бросает мне Димасик, и я озадаченно смотрю сперва на него, затем на Андрюшу:
— Вы геи?
Новый удар дубинкой и вот я уже вспахиваю животом мокрый после дождя гравий на подъездной дорожке и разглядываю пару мужских ботинок, принадлежащих очень высокому мужичку в белом халате, в очках и с планшетом для записей в руках.
— Миленько. Меня здесь ждали, — сплёвываю на землю сгусток крови и выпрямляюсь.
По обе стороны от врача стоят санитары в чудных синих «пижамках», рожи выглядят примерно одинаково: будто им яйца дверью прищемили и велели терпеть. Похоже на то, что наслышаны обо мне. И ооочень не рады визиту.
— Держите. Роспись ещё вот здесь поставьте, и мы поехали, — Андрюша возникает рядом и передаёт документы врачу, что пристальным взглядом изучает моё лицо.
— Якушев Платон Радиславович, — зачитывает Док, устремив взгляд в бумаги. — Двадцать шесть лет, не женат, детей нет.
— А дальше? — подмигиваю ему. — Какой диагноз у меня в этот раз?
Мужик в халате захлопывает папку и устало вздыхает, кивая на меня:
— Руки ему освободите.
О, Док, плюсик тебе от меня в карму.
Благодарю Андрюшу за оказанную услугу, потираю запястья и поглядываю вправо, проверяя как далеко припарковалась машина скорой помощи и чем занимается Димка. А Димки-то и нет за рулём, дверь открыта…
— Эй, Док, — криво улыбаясь на одну сторону рта оборачиваюсь, и сжимаю пальцы правой руки в кулак. — Лови!
Хруст. Стон. Крики.
Всё это за спиной, потому что ноги мои уже несутся к машине! Запрыгиваю на сидение, хлопаю дверью, блокирую.
Таааак. Ключи-ключи-ключи… Где ключи?!
Чёрт.
— Это ищешь? — прожигая меня гадким взглядом, Димка гремит о стекло связкой ключей. Разумеется, просунуть их в щёлочку приоткрытого окна отказывается, так что лучшее, на что хватает фантазии, это пожалеть, что я не Доминик Торетто и попытаться найти телефон.
Не успеваю. Ключ поворачивается в скважине, и меня как нагадившего в тапок котёнка хватают за загривок и вытаскивают из машины.