С трудом затащив мужчину в свой номер, она позвала горничную, чтобы та убрала осколки и вымыла пол. Джоан заплатила ей хорошие чаевые, попросив не рассказывать никому об увиденном. Девушка понятливо кивнула и принялась убираться, а мисс Фонтейн заперла двери, с тяжелым вздохом повернувшись к лежащему у порога писателю. Перво-наперво пожертвовала одной своей рубашкой изо льна, чтобы перевязать ему запястье, потом промыла рану на голове – та, к счастью, оказалась не слишком глубокой и очень быстро перестала кровить – и принялась ждать, пока Морган придет в себя. Что ему говорить, она не представляла, но решила начать свою защиту с нападения – в конце концов, это он бродил под ее дверью, пытался проникнуть внутрь без стука и непозволительно долго подслушивал, что происходит в комнате. Сам и виноват!
Но когда писатель со стоном пошевелился, ей вдруг стало жаль его и стыдно за свое поведение. Может, он просто пытался пристроить цветы и шампанское у двери? А может, не решался так долго постучать, потому что она была с ним груба? Нужно сначала выслушать его. Да и он был таким трогательным, когда лежал среди белых простыней, тяжело дыша.
- Как ты себя чувствуешь, Роберт? – мягко спросила Джоан, отведя со лба длинные темные пряди.
Он раскрыл глаза. Закашлялся, потом ошарашено обвел взглядом незнакомый номер. Попытался приподняться на локтях, но сморщился от боли в запястье.
- Тихо, тихо, - остановила его мисс Фонтейн – нежно, но настойчиво. – Лежи, Роберт.
- Что случилось? – он послушался, но взгляд его потемнел, словно он был раздражен.
- Судя по всему, ты слишком долго не решался постучаться. А я решила, что это воры, - бесхитростно ответила она, решив, что правду сказать все же будет спокойнее. Особенно, учитывая, как Роберт странно смотрит на нее.
- Да, я шел к тебе с шампанским и цветами… - он повернул голову и увидел, что порядком истрепанные розы стоят в высокой вазе на столе. А один цветок и вовсе сломался.
- Я знаю, - смущенно потупилась Джоан и попыталась пошутить. – Хорошо, что ты не стал отбиваться шампанским, и бутылка разбилась сама собой. Ты цел, пара царапин.
- Это ты, что ли? – хмыкнул Морган.
- Почему ты предварительно не позвонил по внутреннему номеру отеля? – вопросом на вопрос ответила она, отодвинувшись.
Он все же сел на кровати, потрогав голову. Скривился. Видимо, голова болела.