- Всё, я закончила писать цикл о майоре Бойкове, – на бабушкиных губах расцвела улыбка. – Надо это дело отметить.
- Бабуль, но как же так? – у меня не было слов. – Бабуль!
- Лично я по нему слёзы лить не буду, надоел он мне. – Пройдя в комнату, бабушка устроилась в своём любимом кресле.
- Только не говори, что ты его убила. – Оставшись стоять в дверях, я, затаив дыхание, смотрела на бабулю.
«Она не могла так коварно поступить с моим кумиром».
- Это не я, Бойков сам себя убил, - заявила с невозмутимым видом бабушка. – Он исчерпал себя, как персонаж, и стал мне не интересен. Теперь я начну цикл о молодой удачливой воровке.
- И как ты его убила? – пройдя в комнату, села напротив бабушки. Сердце болезненно отзывалось в груди, я же с самой первой книги полюбила Вадима, я переживала за него, сочувствовала и сострадала ему.
Когда несколько лет назад, бабушка задумалась над образом главного героя, я описала ей портрет идеального (на мой взгляд) мужчины, и именно этими внешними данными бабуля наградила Вадима Бойкова. Надо ли удивляться, что данного героя я полюбила с самых первых страниц?
- Твой майор неудачно упал с лестницы. Его поздно нашли, и он потерял много крови. За его жизнь, конечно же, боролись, но время было упущено, к тому же сказалось алкогольное опьянение.
- Бабуль, читатели тебя не поймут. Они будут требовать, чтобы ты его реанимировала.
- Пусть требуют, только для меня данный герой умер. Всё, Оленька, я не хочу более обсуждать данную тему.
- Как можно убивать человека, сразу же после его первого провала? Бабуль, я не думала, что ты такая бездушная.
- Это не я бездушная, а жизнь коварная, одним своим поворотом она отправляет людей на обочину жизни. Именно об этом и будет мой новый роман.
- Ба-а, - жалобно протянула, мысленно начиная оплакивать безвременно покинувшего нас майора. – Вадим так и не нашёл того, кто убил его мать.
- Оленька, поверь мне, в жизни и не такое случается. – Подойдя, бабуля похлопала меня по плечу. – Пойду, схожу в магазин, куплю шампанское и торт.
- Решила поминки устроить?
- Лично я выпью за окончание очередной книги.
Сидя в кресле, я слышала, как бабуля, напевая себе что-то под нос, ходит по комнате.
«Как она могла? Как она могла убить моего самого любимого героя? Что ей в нём разонравилось»?