Это было безумие. Но кто из писателей не был безумцем? Быть может, и у них где-то на просторах безграничной вселенной были собственные миры?
Зоя ждала. Потому что здесь была не одна. Он должен был явиться, раз и она оказалась здесь. Мягкий шелест за спиной обозначил его присутствие. И движение воздуха, которое и ветром-то не назовешь. Зоя улыбнулась в который раз, снова убеждаясь, что в словах Андрея не было ни капли обмана.
Он подошёл и встал возле. Выше ее на голову, мощный, даже несокрушимый на вид. Дубовая черная кожаная куртка плотно сидела на крепком теле. Такие же штаны не сковывали движений. Глубокий капюшон скрывал лицо, которого на самом деле не было. Зоя просто не знала, каким его сделать. Не видела. Как и самого ЕГО прежде, пока не села писать после исчезновения Андрея. Безликий, безымянный… Но не опасный, потому что всегда был рядом. Защитник, опора и поддержка.