- Звони начальству. И в скорую. Пусть труповозку высылают.
Это его «труповозку» прозвучало так естественно и правдиво, что захотелось заорать благим матом. Но тут из темного угла раздался скрипучий голос:
- Ну что, убедилась, что окочурилась? Тогда пойдем со мной.
Тень, еще мгновение назад бывшая бесформенным сгустком тьмы, сделала шаг вперед. И я увидела ее. Смерть. Она явилась, как и положено, с косой и черном балахоне. Единственное, что выбивалось из традиционного образа – планшет, что она держала в своих скрюченных пальцах.
Идти куда-то с этой образиной не хотелось, оттого я поступила в лучших традициях организаторов торгов: начала тянуть время в надежде выгадать.
- А вы, простите, собственно кто? - задала я самый нелепый из всех вопросов, что смогла придумать.
Ведь известно, что чем глупее вопрос, тем на него тяжелее ответить.
- Ну души пошли! Как можно меня не узнать? – возмутилась Смерть. – Я для кого, спрашивается, униформу надевала? Для кого обязательную атрибутику брала? - она в сердцах потрясла косой.
«Рабочий инструмент» у костлявой, к слову, был даже с фирменным логотипом и надписью на обушке: {«Вот и все, ребята!»}.
- Нет, не признала, - стараясь, чтобы ответ звучал смущенно, ответила я и добавила, отыгрывая альтернативно одарённую девицу: - Так вы все-таки кто?
- Смерть твоя, –выплюнула капюшонистая старуха со злостью. - За тобой пришла.
- А точно за мной? – начала я елозить, как кот после лотка.
Старуха, начавшая терять терпение:
- Да за тобою, за кем же еще-то?
- Ну вот там дядечке еще плохо… - протянула я в ответ, указывая на несчастного, который и не подозревал, что на него сейчас в упор уставилась Смерть. Она глянула на ремонтника, которого я ей усиленно сватала, а потом начала что-то тыкать в планшете.
- Нет.. Этот у нас по распределению пойдет только через двенадцать лет. А то, что он за сердце схватился – ерунда. У него повестка на ноябрь две тысячи тридцать первого года стоит.
- Повестка? - удивилась я, сама судорожно вспоминая, а не приходила ли мне такого рода листовочка. Вдруг я чего упустила?
- Ну да, - как само собой разумеющееся ответила смерть. – Микроинфаркт.
Мда, вот тебе и «повестка».
- Так ты пойдешь со мной или нет? – устало протянула Смерть.
Я решила, что если спрашивают, значит, есть вариант отказаться. В противном случае со мною бы не церемонились.