***
Последний вечер проведенный дома я не отходила от Киры. Антон, с несчастным лицом, тихонько заглядывал в детскую. «Чего он ждет от меня?» – накатила непонятно откуда взявшаяся злость на мужа.
Дочка уже давно спала, а я все смотрела и смотрела на ее нежное прекрасное личико не в силах встать и уйти.
- Утром приедет Снежанка, - сообщила я мужу. – Не хочу, что бы Кира увидела, как я уезжаю. Не хочу видеть ее слезы. Я просто не выдержу…
Циферблат на часах показывал уже два ночи.
- Белка, надо поспать.
- В поезде высплюсь. Ехать почти трое суток.
Он тяжело вздохнул, дотронулся до моей руки, провел по коже горячей ладонью.
- Я тоже убила ее, - говорю я и чувствую, как дрогнула рука на моем плече.
- Это была случайность, - почти шепчет он.
- Обещай, что позаботишься о Кире, - в тоне моего голоса не просьба, а требование.
- Обещаю.
- Обещай привозить ее ко мне. Хоть иногда.
- Обещаю.
Кажется, слова исчерпаны, и я закрываю усталые веки.
- Зачем ты сделала это?
Зачем – это вопрос, на который он хорошо знает ответ. Затем, что я одна, с ребенком, ни за что не потяну ипотеку и два кредита. И сидящий в тюрьме муж не заработает нам на жизнь и не закроет долги. Нет, мне не жалко ни денег, ни нажитого добра, и я бы все отдала за то, чтобы вернуть назад тот вечер. Но чудес не бывает, и лишь мы сами можем хоть как-то повлиять на судьбу.
Поэтому я просто молчу, притворяясь уснувшей. Он наклоняется надо мной и долго смотрит, прислушиваясь к моему дыханию. Под веками щиплет. Хорошо, что темно и он не увидит предательской слезы, расплывшейся крохотным, невидимым пятнышком на подушке.
***
- Лето, нынче у нас выдалось, ох и жарким! – одна из моих попутчиц, круглолицая, говорливая тетка лет пятидесяти с хвостиком, уже битый час рассказывала о своей деревенской жизни и работе. Еще одна соседка, дама, с удивительно неприятным, всегда недовольным выражением лица, поджав губы, отмалчивалась, лишь изредка прикрикивая на малолетнего внука, любопытного и подвижного мальчишку возраста моей дочери. Двое молодых людей, устроившихся на боковых местах, были заняты своими телефонами. Мне, в отличие от остальных, занимавших наше плацкартное купе, был интересно.
- Дарья Петровна, у вас просто талант. Вы книжки писать не пробовали?
- Да, какие книжки? Ей богу, Беллочка, - она нисколько не смутилась. – Так на хозяйстве напашешься, что и пальцем больше пошевелить не хочется. Кстати, - женщина наклонилась вперед, оперевшись своей пышной грудью о столик, - ты к нам приезжай. У нас, знаешь, какие места? Закачаешься! А что? – отреагировала она на хмыканье соседки. – Между прочим, к нам художники постоянно приезжают, картины рисуют.