- Господин Куно, добрый день.
Мужчина замер с занесённым над головой топором всего на пару секунд, а после опустил понравившийся мне предмет со всего размаху на полено так, что две одинаковые части разлетелись в разные стороны, чуть не задев меня, а острое лезвие прочно вошло в пень для колки дров.
Мужик обернулся и окинул нежданную гостью внимательным взглядом из-под густых бровей. Честно говоря, я уже решила, что обозналась и пришла не к той избушке. Просто бородатый мужик с хмурым взглядом, одетый в одни затертые штаны, непонятно каким чудом весящие на его бедрах, совершенно не походил на интеллигентного мужчину, по чью душу ваша покорная слуга явилась в этот лес. Но легкий кивок и ещё более хмурый взгляд янтарных с мелкими зелеными крапинками глаз, готовых просверлить во мне дырку лишь, подтвердили правильность курса.
Постаравшись придать своему виду уверенности, немного приподняла губы в вежливой улыбке, решила продолжить:
- Господин Куно, меня зовут Елизавета Ивановна Кряк, и я здесь исключительно стараниями главы вашего клана, господина Ориса, – тут решила сделать театральную паузу, ну чтобы проникся.
Молчит. Молчит и по-прежнему буравит меня взглядом. Немой что ли? Наниматель ничего про это не говорил. А ведь такой недостаток может повлиять на реализацию проекта под кодовым названием "Женить за две недели". Ладно, будем работать с чем есть. Я ведь профессионал!
Оттягивать не стала. Поудобнее перехватила свою папку и, развязав тесёмку, вытащила письмо, скреплённое сургучом с отпечатком в виде оскаленной морды волка. Письмо я торжественно вручила бородатому мужику прямо в руки и стала ожидать его реакции. А что такая последует, не сомневалась. В отличие от него я прекрасно знала, о чем там идет речь.
Мужик, прежде чем взять конверт, совершенно не интеллигентно обтер руки об и без того грязные штаны, а после принял конверт из моих рук. Взгляд его сделался каким-то неодобрительным и немного сочувственным. Странное сочетание. Но самое удивительное, он заговорил:
- Почтальон - не самая удачная и безопасная профессия для женщины.
От таких слов я просто впала в ступор. Это я-то почтальон? Это я, одетая по последней моде в белоснежный (не считая нескольких капелек грязи) брючный костюм, раз в сто превышающий стоимость его топора? Обутая в дорогущие туфли от Люси Бобо? Я?! Считающаяся успешной, финансово-независимой, почетной вдовой Елиса?