Реальность и воспоминания
Мелла
Некоторое время назад весеннее солнце прожигало своими огненными лучами, теперь же – проливной дождь. Каждая капля такая тяжелая. Вокруг одни лужи и слякоть. Дорога все такая же не ровная на улице маленькой деревушки Франции, в которой я выросла. Кажется, что все так же, как было несколько лет назад.
- Да… - вздыхаю я, - прошло уже восемь лет.
Добралась… Подхожу к обветшалому двухэтажному дому. Поднимаю голову и окидываю взглядом забытую всеми ветхую постройку. Провожу рукой по мокрым каштановым волосам и поправляю аккуратно собранный сзади узорный пучок. Стряхиваю с черного плаща скопившуюся влагу. Закрываю зонт, оставляю его у порога, поворачиваю ключ в замочной скважине. Дверь открывается тяжело и с пронизывающим скрипом. Осторожно наступаю на прогнившие ступеньки деревянной лестницы. Глухой звук с каждым шагом и преодоленной ступенькой напоминает о неизбежном течении времени. Я уже на втором этаже, решительно распахиваю дверь и вхожу в свою комнату. Вздыхаю с облегчением, и с воодушевлением обвожу взглядом все вокруг.
- Наконец, я снова здесь… Все теперь будет по-другому…
Ликуя, взмахиваю руками и сажусь за письменный стол. Дрожащими пальцами выдвигаю ящик, взгляд блуждает… Я нахожу его – свой дневник! Да, сейчас все изменится, все должно измениться… Я должна вспомнить, должна вернуть… Пришлось вычеркнуть – забыть, чтобы быть такой, какой я стала. Сильной, решительной и успешной. Все то, чем сейчас живу, вытеснило воспоминания, которые мне теперь так нужны, необходимы, как жизнь, как воздух. Трепещущими пальцами я достаю дневник и прижимаю его к груди, сжимаю его, как будто держу что-то самое драгоценное и родное. Взгляд потерянный, чувства смятения и неуверенности, такие, какими были в прошлые далекие годы. Перевожу дух, опускаю руки и открываю... Прочитать его, все вернуть, воспоминания, жизнь, свою любовь... Осталось в памяти только то, что в прошлое время было что-то особенное, светлое, сокровенное, несравнимое с дальнейшей прагматичной и пустой кутерьмой городской жизни. Нервно открываю дневник и листаю страницы. Фразой за фразой все как будто проясняется, восстанавливается… Открываю следующую страницу… Да, здесь! Он! Мои стихи, признания... Я никогда не записывала его имя, чтобы никто не мог узнать о моей тайне. Переворачиваю еще одну страницу. Высушенная роза. Я беру ее за стебель дрожащими пальцами, и как яркой вспышкой вспоминания восстанавливаются…