— Зачем? — насторожился Васька.
— Контрольный обзвон клиентов.
Кузька посмотрела на администратора с удивлением, понимая, что та врет. Причем врет очень неумело.
— Вам нужны мои контакты или моего спутника? — спросила она. — И зачем вам они понадобились на самом деле?
Только сейчас Кузька осознала, что страх перед этим местом совсем отступил. Теперь она чувствовала себя вполне уверенно. Наверное, так перенервничала из-за истории с графом, что более мелкие сложности уже не замечала.
— Меня просили узнать ваше имя, фамилию и телефон.
— И кто ж у вас здесь такой любопытный? — спросила Кузька. Ответ она уже знала.
— Этот человек просил не называть свое имя, — во взгляде администратора мелькнула потаенная зависть. Это почему-то развеселило Кузьку. Оторопь от встречи с графом сходила на нет, и вернулось желание валять дурака и надо всем стебаться.
— Хорошо. Дайте мне лист бумаги и ручку. Я оставлю ему мои данные.
Получив все необходимое, девушка написала только два слова: «Кара Небесная». Сложила листок и вручила его администратору со словами: «Передайте господину де Скорси, что это моя благодарность за его услугу».
Подняв голову и чувствуя себя настоящей победительницей, Кузька вышла на улицу, твердо намереваясь вскоре засесть за работу и получить обещанное вознаграждение. Пусть даже она и не поняла, что из себя представляет граф, как человек, однако его лицо запомнить удалось, а раз так, то можно попытаться нарисовать портрет по памяти. Де Скорси намеренно позволил ей себя сфотографировать, заранее зная, что ничего не выйдет. Ну так она его переиграет — сама все нарисует. А этот именитый гость столицы пусть ломает себе голову, пытаясь понять, что означает ее сообщение. Непривычные люди, услышав про «Кару Небесную», всегда либо принимали это за шутку, либо пытались искать скрытые смыслы. Про имя и фамилию не думал никто.
Притихший и понурый Васька тащился следом за Кузькой. Он довел девушку до метро и там с ней распрощался, пообещав позже позвонить.
ГЛАВА 2 — Встреча в парке
— Так… Глаза… Глаза… Черт, ну же… — Кузька уже в двадцатый раз рисовала новый эскиз. Ничего не получалось. Совсем ничегошеньки. Тогда, в отеле, она думала, что никогда в жизни не забудет лицо испанца, а вот ничего подобного — сейчас ни один набросок и близко не напоминал оригинал. То какой-то эльф получался, правда, с человеческими ушами и ухоженной эспаньолкой, то актеры… каждый раз разные. Подсознание подсовывало образы, но ни один из них не был похож на графа де Скорси.