Это помогло. Она слушала внимательно и почти не дыша, словно боялась, что я остановлюсь, и прервала меня лишь однажды, попросив перечитать фразу, которую не расслышала. Она солгала.
Причина была совершенно другой.
Она хотела донести до меня смысл, проложить мост. Она хотела, чтобы я помог ей выжить.
«Может быть, вы найдете друга там, где меньше всего ожидаете встретить его».}
Я останавливаюсь, потому что на этом первая страница рукописи заканчивается. Непроизвольно вздрагиваю и перечитываю снова. А потом еще и еще, и еще раз, пока не начинает рябить в глазах. И я вовсе не ошибки ищу, потому что их нет, а что-то неясное, ускользающее, не дающее покоя. Я чувствую, что упустила нечто важное, но что?
— {«Может быть, вы найдете друга там, где меньше всего ожидаете встретить его»,} — повторяю я последнее предложение, одергивая заледеневшие пальцы от клавиатуры, и в сотый раз пробегая взглядом по напечатанным только что строкам. Звучит, как цитата, но откуда?
Нетерпеливо тянусь за следующей страницей и в недоумении замираю. Лист девственно чист. Беру другой — то же самое.
— Что за ерунда? — растерянно бормочу я, когда и последняя страница оказывается пустой.