- Я спал, - сообщил мой противник.
- И что? Мог бы ответить – мол, приходите завтра. Что я – изверг, человека из теплой постели просто так выдергивать? Пошел бы себе дальше…
Парень смущенно опустил меч, свободной рукой полез чесать затылок.
- Не догадался… спросонья-то…
Потом мы сидели у меня в комнате, знакомясь за бутылочкой заранее припасенного вина:
- Рой Бойко, аспирант. Учусь.
- Згаш Груви. Некромант. Учу.
- Учишь? – парень прищурился, окидывая меня цепким взглядом с ног до головы. – Что-то я тебя раньше тут не видел!
- А я новенький. Вчера только на работу приняли.
- Среди учебного года?
- Так получилось, - развел руками.
- Понятно. И чего тебе дома не сиделось?
Как ему сказать? И, главное – что сказать? Ведь правду всем знать не обязательно, а ложь… Не привык я еще к тому, что вранье должно стать частью моей жизни.
- Судьба такая, - ответил неопределенно. – Обстоятельства.
Взгляд аспиранта вдруг затуманился, затем прояснился, но сделался таким цепким, что я почувствовал себя неуютно.
- Погоди-погоди… Згаш Груви, говоришь? Некромант? А не ты ли случайно «Записки провинциального некроманта» написал?
Вот на этот вопрос ответ у меня был давно готов:
- Увы, не я. Но лично знал автора. Встретил бы – убил на месте.
- Зачем?
- А я ему разрешал мое имя-фамилию использовать? Да еще и на обложку выставлять? Он мне жизнь поломал, если хочешь знать! Хоть в монастырь уходи – каждый встречный-поперечный одно и то же твердит: «А это не вы «Записки…» сочинили? А это не вы тот самый знаменитый Груви? А это не ваша там биография?» Достали!.. Нет, биография там моя. В общих чертах, кроме некоторых эпизодов в начале, середине и конце. Но это же не дает повода… Это… это все равно, что дипломную работу стырить и свою фамилию надписать!
- М-да, - Рой посмотрел в свой бокал. – Сочувствую. И что будешь делать?
- Жить, - пожал плечами и плеснул нам обоим еще вина. – Как-то до этого ведь жил… Но если автора встречу – убью.
- Завидую, - вздохнул аспирант, залпом допив свою порцию. – Мне бы твои проблемы!
- А что не так?
- Ну, твой враг хотя бы существует на самом деле, - развел тот руками, - а мне кому прикажешь мстить за то, что я уродился с эдакой внешностью? Не с богов же отчета требовать? И с кого конкретного? С Лады? Прии? Или самого Свентовида Четырехликого?