— А-а… — протянул он, — профилактика… дезинфекция, да?
— По-моему, это у неё психическое… Это она так спасается от всего этого… — Даша кивнула в сторону улицы.
— Дашенька, — послышался голос Люды из-за двери, — открой, я у тебя там протру…
— Лучше пусть протрёт, спорить дольше… — шепнула Даша.
— Ну, конечно, это же правильно сейчас… — согласился Денис.
— Это никогда не правильно по шесть раз в день, — посмотрела на него Даша с тревогой и кивнула ему на дверь.
Он открыл Люде, которая тут же ворвалась вслед за шваброй, беспощадно тыча ею во все углы и закоулки с какой-то остервенелостью, раскачивая впереди себя грудь под футболкой. Она быстро оглядела их и с озабоченным видом сказала:
— Пошли бы умылись… и руки надо вымыть… — она продолжила теребить пол шваброй.
Даша подпихнула Дениса из комнаты. Она поволокла его в ванную, закрыла дверь изнутри и пустила воду в раковину:
— Ты понимаешь теперь? — спросила она, посмотрев в его лицо.
— Что? — Денис пожал плечами.
— Я уже не выдерживаю этот психоз! — зашипела Даша ему в ухо. — Это ненормально… Это целыми днями продолжается: дай протру, иди умойся… и так постоянно… третью неделю подряд… хлорка эта постоянно… Хоть бы уже на неё аллергия у кого-нибудь началась, может, тогда успокоится… День сурка какой-то…
Она прислушалась у двери.
— Ты чего? — спросил Денис.
— Кажется, ушла у отца в кабинете мыть…
— У вас есть кабинет?
— Ну… они так комнату называют, где он работает… Просто это не спальня, и не кухня, и не… короче, кабинет… там ещё тренажёр стоит, хочешь – назови тренажёрным залом.
Даша потянула Дениса к раковине, смочила своё лицо водой, потом бесцеремонно пошлёпала по его лицу мокрой рукой.
— Зачем?.. — фыркнул Денис.
— Поверь… так быстрее всего, я уже почти три недели в этом дурдоме, проглоти таблетку и спи спокойно, с санитарами спорить – себе дороже, я пробовала.
Он засмеялся и, посмотрев в зеркало, ещё протёр лицо мокрыми руками, а потом провёл по волосам, зачесав их назад.