Я осторожно прошлась по гостиной, стараясь не гонять пыль. Заглянула на кухню, сунула нос на заднее крыльцо. Потом поднялась наверх по скрипучей лестнице. Вторая, шестая и восьмая ступеньки, которые я когда-то специально запоминала, даже сейчас скрипели громче всех.
Наверху я сначала зашла в спальню бабушки и грустно вздохнула. Здесь тоже все было очень знакомо. Большая кровать, под которой я когда-то пряталась, когда играла с подругой. Шкаф, где хранились платья и шляпы, что так нравились мне в детстве. Большой бабушкин фотопортрет над комодом, который когда-то подарил ей один из поклонников.
Я подошла ближе и улыбнулась.
- Тридцатое мая, тысяча девятьсот восемьдесят второй, - прочитала дату в углу фото.
Надо же, бабуле на этой фотографии пятьдесят один год, а выглядит она от силы на тридцать. И мы похожи, как родные сестры. Почти одинаковые черты лица, по-аристократически изящные, светлая кожа, не загоравшая даже под ярким техасским солнцем, льдисто-голубые глаза и прямые темно-рыжие волосы. Правда, уже лет пять стригла их до плеч, а бабушка всегда носила длинными. Но и так сходство было очевидным.
Впрочем, эта порода передавалась у нас по женской линии уже черт знает, сколько поколений. Мама имела такую же внешность. И такую же долгую молодость. Ее постоянно принимали за мою старшую сестру, когда мы были вместе. Известная актриса, она часто попадала в списки самых красивых женщин, даже несмотря на возраст «за пятьдесят» и троих детей в анамнезе. А ее агент почти три года приставал ко мне с уговорами начать модельную карьеру. Но я отказывалась. Не люблю быть в центре внимания.
Оторвавшись от портрета, обошла комнату, проверила окно на всякий случай и пошла дальше. А дальше была ванная, не слишком интересная для меня сейчас, и та самая спальня, где я обычно жила, когда приезжала сюда на лето. Я немного постояла под дверью, чувствуя непонятную робость, а потом открыла дверь и тихо вздохнула.
Боже, здесь тоже почти ничего не изменилось. Как будто комната все эти годы ждала моего приезда. Еле уловимый запах лаванды. Лоскутное одеяло на кровати, которое бабушка шила сама, книга о приключениях Шерлока Холмса на тумбочке, она вроде бы так и осталась тогда недочитанной. Словно я и не уезжала отсюда. И не было этих пятнадцати лет, и бабушка еще жива и скоро позовет меня пить чай с яблочным пирогом…