- Уходи, человек, - казалось, говорит сам лес: его листва, ветки, трава, небо над ним. - Мне безразлично всё, что происходит не на моей земле.
- Прощай, граф Генрих Шеффилд, - проронил человек и нагнулся за мечом.
- Подожди… Почему мне знакомо имя, которое ты назвал? - пронеслось над поляной, когда некромант уже почти подошёл к границе леса. - Я никогда не интересовался замком и его жителями.
- Лорд Эдриен, леди Матильда, лейтенант Биэль, капитан Харви, - перечислял Теодор, всматриваясь в тьму под плащом и всё больше убеждаясь, что их догадки были верны.
Хозяин неуловимым движением приблизился, но человек не сделал ни шагу назад, спокойно ожидая своего жуткого собеседника.
- Кто все эти люди? - низким, вымораживающим голосом требовательно произнёс тот, возвышаясь над некромантом. - Почему их имена знакомы мне? И почему я не помню, кто они?
- А ещё там была малышка Изабель… - очень тихо сказал некромант, и Хозяин отшатнулся, невольно схватившись за то место, где у людей бывает сердце.
- Изабель… - прошептал он, и в его голосе было столько боли, что некромант до крови закусил губу. - Изабель… Нет… Этого не может быть… Нет…
Он повернулся и стремительно исчез в чаще, словно и не появлялся, а некромант поднял меч и, тяжело вздохнув, направился к той еле заметной тропинке, по которой вышел на поляну.
На сегодня он больше ничего не мог сделать: дальше всё зависело от того, насколько в Хозяине ещё жив человек. Граф Генрих Шеффилд.