Девушка хмуро его осмотрев, мрачно спросила:
- Тут практика у некромантов, что ты тут делаешь?
- Видами любуюсь, - беспечно ответил с улыбкой Макс, который уже порядочно промок и замёрз. Признаваться в слух, что захотелось на неё посмотреть в живую не хотелось, тем более, что она уже это сама сообразить должна. Он, в отличии от неё, за год вообще не изменился. Ну, если только вырос на два сантиметра.
- Ты простудишься, - не довольно покачала головой девушка, ещё раз хмуро его осмотрев. - Уходи домой.
- Ага, - с улыбкой ответил Макс умиленно на неё посмотрев. Вон, уже волнуется, как порядочная жена. И неожиданно для себя, протянул руки и потрепал её за щеки. Это мрачное лицо с каждым мгновением казалось ему всё милее и милее.
- Что ты...
- Убери от неё руки!!! Марика моя! - завопил давешний голос.
Макс еле увернулся от скелета и почувствовал, как начали один за другим выходить из строя его обереги принимая на себя проклятия.
- Уэйн, прекрати! - закричала невеста, видно пытаясь блокировать неизвестного мальчишку. Но не получалось. Макс нервно сглотнул. Ветер становился всё сильнее и сильнее и наконец появился обладатель голоса окруженный черными извивающимися потоками своей могучей силы.
Уэйн. Кобейн. Гениальный некромант, сил справится с которым хватит не каждому вошедшему в полную силу магу. Мальчик тринадцати лет. Писец. Его уделает сопля.
Что там было про кошку и любопытство?
Первой мыслью пришедшего в себя Макса на больничной койке было как не странно набирающий сюжет повести. Вот так всегда лениво подумал он, муз приходит тогда когда нет возможности записать. Второй — как хорошо, что он сгрыз чупа-чупс. А то пропал бы бедный.
- Прости, - раздался рядом голос. Марика. Мысли лениво с хмурого лица перетекли в вырез её чёрной майки. Невеста что-то говорила, в ушах шумело, в висках давило, а в голове перекрывая шум настойчиво запели Твайс про тити. Они конечно не о том пели. Но великий и могучий русский язык был беспощаден.
- Жить будешь, - резюмировала Марика, голос которой из виноватого стал мрачным, а руки требовательно ухватили за подбородок, заставляя перевести взгляд из выреза ей в глаза. - Что болит? - чуть ли не по слогам спросила она.
- Голова. Виски. Уши, - вяло откликнулся он с не меньшим интересом уставившись невесте в глаза.