И как никогда была близка к обмороку.
Где мои пышные розовые щечки? Где моя великолепная грудь четвертого размера? Где мои честно прожитые сорок лет, в конце концов!
Кто приклеил мне эти длинные острые уши и выкрасил кожу в оливковый цвет?! Что за отвратительный черный парик с прозеленью?!
Почему я похожа на, мать вашу, шестнадцатилетнюю эльфийку, только зеленую?!
Глядя на отражение широко распахнутыми оленьими глазами непривычно орехового цвета, попутно пыталась вспомнить, что последнее помню из своей реальной жизни.
Мы… отмечали. Корпоратив, ага. Ну и малость выпили… Малость больше нормы. И?
И всё. Как отрезало.
Дерьмо!
Переведя откровенно заторможенный взгляд на женщину за своей спиной, отметила, что цвет её кожи темнее, чем у меня. И габариты - больше. И клыков у меня таких нет. Причем они у неё не верхние, а нижние. Как у кабана.
Внезапно вспомнился фильм… Название я так и не вспомнила, но вспомнила, что он был снят по популярной компьютерной игре. И там были орки. Черт!
Она орк?
А я?
Снова перевела взгляд на своё отражение.
Если я орк, то какой-то другой. Черты лица миловидные, нижних клыков нет, юная, стройная, остроухая. Эльфийка, только зеленая. К счастью, не совсем плоская, кое-какая грудь есть (максимум двоечка), да и бедра пошире, чем талия, но всё равно по сравнению с мадамой - тростинка.
Странно…
Аккуратно изучила свою руку, чтобы не привлечь внимание гориллоподобной мымры, которая не переставала бухтеть, как меня любит отец, и скольких нервов ему стоило найти мне хоть какого-то жениха после того, как от меня отказался предыдущий, отметила, что оливковый - это родной цвет кожи, а не краска, но ногти у меня почему-то черные. И это не лак.
Так. Ладно. Допустим (только допустим!), я не сошла с ума. Я это самое… Как его? Попаданка, вот! В чужое тело. Странное тело, но… Об этом подумаю позже.
Опять замуж?!
Не хочу! Я там пятнадцать лет была и, разведясь два года назад, ни разу не пожалела. Детей у нас не было, делить оказалось почти нечего, а когда его юная и наглая любовница просто начала мне слать откровенные сообщения в стиле “отпусти его, карга старая, он меня любит, а тебя терпит из жалости”, то с радостью это сделала. Надоел. Просто надоел. Борщи ему, видите ли, мои больше не нравятся, маринады удовольствия не доставляют. Рубашки не так глажены, брюки не так стираны. А то, что квартира моя и зарабатываю больше, его почему-то не волновало. Ой, да и катись!