Я собралась с духом и открыла глаза.
Бесполезно. Все плывет, колышется, туманится и заволакивается тьмой.
Да к черту такое тупое попадание!
ГЛАВА 2. Кто я?
Я сидела в номере и гипнотизировала взглядом бутылку. В бутылке было вино, такое же вкуснющее, как на летающей бандуре, ну а закуску, точнее, ужин в номер, мне как раз принесли. И первый бокал преотлично пошел под горячее мясо с золотистой поджаренной картошечкой.
Напиться казалось простым и приятным выходом. Выпить, поесть, сказать себе: «Утро вечера мудренее», — и лечь спать. Но я отчетливо понимала, что утром все станет только хуже.
После эпичного приземления я очнулась в местном медпункте, где мне поставили дурацкий диагноз «Аэрофобия». Что за бред! Да я обожаю летать! Правда, на нормальных самолетах, а не на куске пола без стен и крыши. Но спорить я не стала. Разве только засчитать за спор вырвавшееся с не присущим мне обычно ехидством: «И как это я прожила всю жизнь, не подозревая об этой вашей фобии!»
На что мне ответили, что фобия не их, а моя, но ничего страшного, двух-трех коррекционных сеансов вполне хватит, чтобы справиться с ней раз и навсегда. «Вы еще полетаете, госпожа Оникс».
«Оникс»? Серьезно?!
Я задвинула в сторону ехидный вопрос: это имя, фамилия, юзернейм или вообще шпионский позывной? Палиться не надо. Надо самой разобраться… или хотя бы попытаться. Так что: «Вы ведь проводите меня в номер? А то до сих пор как-то нехорошо, и да, ужин тоже лучше в номер, закажите мне, прошу вас, что-нибудь такое, после чего обеспечен крепкий здоровый сон».
С точки зрения крепкого сна все, наверное, правильно. Вот только мне надо не спать! А, во-первых, уложить в голове это чертово попадалово, перестать грузиться вопросом «КАК?!», ответа на который все равно не найду, принять ситуацию как данность и начать адекватно на нее реагировать. То есть не визжать, не паниковать, не задавать идиотских вопросов и, да, не напиваться! А для начала хотя бы понять, кто я! Потому что, с одной стороны, никакой «госпожи Оникс» я в той книге не помню, с другой же… фамилию главной героини тоже не помню. А вдруг?..
Я задумчиво посмотрела на собственные руки. Нет, я не Мариса, это очевидно. У талантливой, многообещающей, но все-таки молодой журналистки неоткуда взяться изумительно красивому, наверняка штучной работы кольцу в виде дракона из красного золота с алыми рубинами глаз и бриллиантовыми клыками. И руки… прежде всего женский возраст выдают не лицо и даже не шея, а кисти рук, и мои — не двадцатилетней девушки. Гладкие, идеально ухоженные, но… Возраст. Иногда идеальная ухоженность выдает его лучше мелких изъянов.