На этом расспросы мне приходится прекратить, потому что аппаратура начинает проявлять незапланированную активность, расцвечиваясь переливчатыми сигналами.
— Прости, — моментально устремляется к ней оператор. — Новые данные поступают, мне их обработать нужно. Если желание есть, сиди тут, обед уже скоро. Или по станции поброди.
Я лучше поброжу. Попробую составить топографию местности на всякий случай, ведь оставшиеся двадцать семь часов ещё прожить нужно! И желательно без ущерба для здоровья. За имеющееся в наличии время получаю вполне приличное представление и о самом здании метеостанции, и о прилегающей к ней территории. Достаточное для того, чтобы ориентироваться без особых проблем.
В столовой оказываюсь последним. Все в сборе, даже Ева сидит вполне себе умиротворённая и с хорошим аппетитом поедает шедевры местной кулинарии.
— Будь как дома, Тис, — приветственно кивает Тим, указывая мне на свободный стул. — Тут все свои, — сосредоточенно накладывает себе ярко-зелёные листья, перемешанные с какими-то красными плодами, попутно информируя присутствующих: — Сводка новая пришла. Циклон к нам движется. Растущий. У него уже сейчас барические градиенты зашкаливают, представляю, что будет, когда он до нас дойдёт. Через три дня в эпицентре окажемся.
— Вот ведь! — возмущается черноволосая Яна, принёсшая и водрузившая на стол объёмную тарелку с чем-то мясным. — Это ж весь праздник пойдёт насмарку.
— Ну почему? — гудит в окладистую бороду Артемий. — Самое то! Новогодняя метель! Ты представь только. Это ж классика.
— А ветер какой? — почему-то начинает беспокоиться Ель.
— В максимуме на тридцатник потянет, — не отвлекаясь от процесса поглощения еды, выдаёт Тимофей.
— А через сутки сколько будет? — беспокойство в зелёных глазах начинает передаваться и мне. Что-то ещё нехорошее намечается.
— У нас... — парень почесал в затылке, — примерно пятнашка. Что не так?
— Вам нельзя завтра в город лететь, — не ответив на его вопрос, рыжик переводит взгляд на меня, огорошив категоричным заявлением: — Аэрокар на такие нагрузки не рассчитан.
— Точно! — блондин бьёт себя ладонью по лбу. — А я всё думаю, что мне покоя не даёт?! Вам вообще теперь раньше чем через неделю никуда не выбраться, — окончательно убивает все мои надежды на лучшее.
— Хорошо, что Игорь на снегоходе поехал, иначе... — цокает языком Яна, глядя на Елию с каким-то нездоровым любопытством, — всё веселье бы пропустил…