Это имя знал каждый. Ладно, может, не каждый. Всё-таки на этом турнире было много чужаков, просто приехавших поглазеть на зрелище. Но каждый некромант знал, кто такой Марк Волков. Легендарный. Сильнейший. Лучший. Гениальный.
И вот, двадцать шесть лет спустя, перед ними стояла его дочь. Дочь той самой "рыженькой ведьмочки", о которой они сплетничали, мол, "приворожила" и "увезла в Сибирь".
Я здесь. И их мир уже никогда не будет прежним. Я размахивала золотым кубком над головой. Красивый, кстати. С чернёным орнаментом. Мне нравился.
Правда, теперь обратно в Белогорск мне ехать шесть дней на поезде, или сколько там, может, больше. Ну ничего. Раз я уже выдержала болтовню Цветика по дороге сюда, то переживу и путь обратно. Кубок-то красивенький