Четвёртый и пятый — на улице у дома. Я чуть ли не под колёса прыгнула. Дежурила, выжидала. А он только дурой меня назвал… Козёл… Но так-то заслуженно. Я ж хотела красиво и нечаянно, а вышло… ну не очень.
А в пятый раз… Звонок в дверь. Это кого черти принесли? Мама на работе. Андреас со своими друзьями собутыльниками во дворе. Я вообще-то на занятиях должна быть — в мясомолочке. Меня по знакомству опять устроили — доучиваться. Я уже училась там и один раз бросила. Но, короч, мама настояла, чтоб я получала профессию. А я дома. Проспала. Жара на улице, и в квартире духота. Хожу почти раздетая…
Опять звонят! Чёрт! Надеялась, уйдут. Чё вот надо? Днём нет никого обычно! Люди на работе… А если какой-нить горгаз опять? Задолбали.
Подхожу к двери, в глазок смотрю — не видно ни черта. Спрашиваю.
— Кто?
— Конь в пальто.
Дверь открываю, но не полностью, только чтоб голову в щель просунуть.
— Чё надо?
На площадке Лёшка Мартынов, наш сосед по лестничной клетке. Соседи мы с самых давних пор. Всегда, короче, были соседями. В садик вместе ходили, потом в школу, а потом уже просто рядом живём, вот…
— Барби, открой. Я за солью.
— Я не Барби. Ничё другого придумать не мог?
— Мне надо к тебе таскаться? Мать просит. Открывай!
Посмотрела на него, голову втащила обратно, посмотрела на себя. Стою в одном топике и стрингах. Топик, длинный, правда. Попу почти закрывает. Это же Лёша задрот. А мне лень одеваться. Открыла.
— Заходи, только быстро!
— Оу! — сразу отреагировал. — Меня ждала?
— Весь день сижу и жду, — я прошла на кухню. Открыла шкаф. На меня посыпались баночки — специи, всякая хрень, масло растительное. Покидала всё обратно.
— Чё те, соль? — подтащила табурет, встала на него, полезла в шкаф, нашла соль, вытащила пакетом, подаю Мартынову.
— А себе оставить не хочешь? — он рюмку мне протягивает.
— Ой, ты с рюмочкой? Тебе чего налить? Это тебе не ко мне, а к Андреасу надо. Он во дворе! — смотрю, Лёша не вдупляет, трясу пакетом с солью. — На, забирай! У нас в солонке есть!
Мартынов меня разглядывает.
— Барби, давай потрахаемся?
Я Барбарисова Женя. А ещё — блондинка. А ещё — красивая. И конечно хочу в Торонто. Или на Мальдивы. Но для начала — хочу замуж за Сашу Сухожарова. А Лёшка…
— Я не Барби, понятно? И ничего тебе не светит!
Чтоб вы понимали, Лёшка Мартынов — никакой не красавчик. Худощавый, нескладный, волосы не прям вот длинные, но за уши пряди уложить можно и шею закрывают. И моет ли он голову? Нет, от него не воняет, конечно, не настолько он запущен. Но за внешностью особо не следит. Если его, конечно, помыть, побрить, постричь, переодеть. Загнать в спортзал на неделю, на месяц, на год, или лучше — лет на пять, десять… Ну вы поняли. Возможно, из Мартынова в смысле парня и выйдет толк. А так… не герой моего романа.